Conversaciones con el espejo

Este ha sido un año de buscar dentro de mi, de mucho movimiento y reencausamiento en el que a veces me he sentido sola y la deriva.
Ayer hablaba con uno de mis espejos más viejos. Entre otras cosas conversabamos sobre los roles que nos toca vivir y sobre cómo algún hecho desencadena una ola que sentimos se va formando ahí dentro de nosotros como en un presentir de maremoto, de grandes cambios, de plutonazo. Hablabamos también de nuestros amores de hoy que no conocen a esas que fuimos antes de escribir nuestra historia con ellos. Tuve que admitir que en ese espacio existe un vacio porque es un espacio tan individual que sólo a los más amigos les fue dado contemplar un intersticio, apenas la ventana entreabierta, mas no la totalidad. Y no por egoismo, más bien por razón de que al final debemos entender que por más gregaria que sea la necesidad que tengamos de ser , somos individuos y porque inivitablemente estamos solos siempre solos ante los grandes dilemas de la existencia. No importa cuánto nos apoye la familia, la pareja o los amigos, estamos solos bajo esta piel que nos cubre porque solos vinimos a este mundo y solos nos iremos de él.
Suena terrible pero es verdad. A veces estamos solos en la habitación a oscuras, solos con lo que nos pusieron dentro, lo que trajimos a la espalda y lo que encontramos en la vera del camino. Solos aunque alguien al otro lado de la puerta trate de indicarnos el lugar en donde cuelga la bombilla de la luz, solos aunque nos den las instrucciones de cómo encontrar la llave de la puerta. Solos, porque el atreverse viene de adentro, de esa llama interior que a veces desfallece y casi se apaga…y otras brilla.

El 1505

Ya sea en París, la Habana, Caracas o Buenos Aires, no nada como sucumbir al embrujo de la arquitectura y su tiempo. Todavía hay mucho por descubrir!

Se abren las puertas, las casas se miran.
Esconden historias historias vividas...Y ellos asombrados
tocan las paredes inundan sus ojos de asombro y saberes.
Son como dos niños, juegan a explorar,
no conocen tiempo, no conocen mal.

Caminan ilusos mirando hacía arriba
La gente los mira. Quien los ve no entiende
lo que ellos encuentran más allá del suelo

Van acariciando aquellas paredes, viejas, derruídas.
Como si tratase de grandes placeres
Si hay algo, es misterio, es que ahí hay historia
Tiempos detenidos, otroras, ayeres,
aunque el que los mira sólo ve agonía.
Un alero roto, un muro tumbado, un nicho vacío,
pero para ellos es descubrimiento
que esos dos extraños caminan mirando con meláncolía.
Un puente, una plaza, un viejo edificio, el 1505
Y los otros corren detrás de la vida y ellos detenidos entre hierro y mármol.
La verdad sea dicha
De esta perpectiva todo es estertor
No respiran humo o contaminanción. Tocan las balaustradas,
las rejas de hierro forjado con las manos de los artesanos
la columna altiva y capitel de vestusta madera,
En cada esquina se encuentra un tesoro, sepulto entre el polvo y la indiferencia
Es un cementerio de tiempos extintos
A veces no importa si se pisa el suelo
si es allá en el cielo viejo abovedado, vive un ángel
sin alas, que espera un encuentro,
quién tuviera estuco para reparlo, un poco de cal, mármol, y alabastro

El zaguán se rinde al paso de ellos.
Abren celosías, apoyan sus cuerpos
contra los dinteles caidos, ya muertos.
El secreto es uno: Basta con mirar un poco más alto,
más allá del letrero de luz de neón o a través de la gris santamaría que esconde secretos para el buen mirón,
donde las volutas y las espirales muestran todavia belleza serena.

... y cierran ya las puertas
la gente los mira caminar sonrientes
entre tanto olvido, muy agradecidos por el recorrido
andantes perennes, tontos peregrinos
bien alta la frente.

al 1505

del Último Padre de Rodolfo Braceli (2)

Los sueños no se despiertan
Es malo eso
Además,
no hay quien pueda con los sueños.

v v v

Anoche
yo estaba de pie
parado
encima del mundo
fabulando enormidades
Anoche
cerré los ojos
junté mano con mano
y me di cuenta de la sangre
Anoche
apoyé mi oído en mi pecho
y escuché el sonido del futuro
Entonces,
grite
y todos se despertaron.

v v v

Maderita:
todavía tienes el privilegio del vientre
Dios aquí está en discusión
Averigua,
averigua ahora
antes de amanecer a la rutina
si existe o no
Averigua,
averigua ahora
porque aquí nos quedamos ciegos
y no es posible constatar nada

v v v

Todo es sencillo
pero demorarás en comprenderlo
Necesitarás
el mejor de los silencios
para sobrellevar la ignorancia
con dignidad
Mira el agua
en su renovado transcurrir
Mira el agua
en su perpetuo eterno nuevamente
Mírala
ella te apaciguará las preguntas prematuras
perdona mi impaciencia,
déjame decirtelo
Sé lo que te espera:
no será la paz ciertamente
El mejor de los casos,
si todo va bien,
si aprendes la lección del agua
será una tumultuosa serenidad

v v v

Recuerda:
a la orilla de tu codo
habrá aire.
El aire tocará la totalidad
Te codearás con el universo

v v v

Confidencia:
Hay un buzón
para guardar estas cartas
que recibirá el venidero
Es pequeûo
Es de madera
Es de color rojo
Lo hice con la carne de cierto árbol
que antes de morir no quiso
que le vendaran los ojos

v v v

Este aire
que me entra y que me sale
hace ya falta
para el pecho creciente de Maderita
Devoro una bocanada más, la final
Aprieto los labios
dejo de respirar
Digo mis últimas palabras
despidiendo pau sadamente mi poco aliento
aún disponible

- Oíme pedacito de carne
Soy tu padre
Oíme
debes ser ferozmente egoista con el aire
Búscalo, atrapalo, no lo dejes escapar
Te dejo mi poco de aire
Te dejo mi oficio:
hacer fabuloso lo pueril
Te dejo mi espacio
mi pincel
y un pantalón que, remendandolo un poco, te podrá servir
Sé fuerte
yo soy de los que se mueren
y me ha llegado el momento
Adiós poquito de sangre
Adiós poquito de hombre
Te beso definitivamente
en los puños,
en la frente,
en los dientes.
Te miro la mirada
No llores, Maderita: _respira!
Puedo aconsejarte algo?
Ya sé que aconsejar no es aconsejable.
Pero de todas formas te ordeno vivir
para que no se pierda la costumbre.

una de la esperanza 5

Feliz día Maestra!

Cada mañana acompaño a mi esperanza (4) al lugar donde el sol siempre brilla, su jardín de infancia. Su maestra favorita es como todas las maestras favoritas: hermosa y dulce, comprensiva y paciente como ninguna.

Hoy la maestra Judith está de cumpleaños.
Antes de entrar le dije a mi esperanza que no olvidara felicitarla.

Esperanza: - buenos días Judith, feliz cumpleaños!
la maestra: - gracias esperanza
Esperanza: - y cuantos cumples?
la maestra: - cumplo 31 años
Esperanza: pensativa: - aja! mi mamá tiene 39 y se ve más joven que tú!

Upps! Al final a la maestra y a mí no nos quedó más remedio que reír.

Palabras de otros 3

1.-“Cuando piensas que no va a pasar nada...te cae encima un piano de cola. E.B.

2.-“Soy como una gota que busca en el océano a otra gota“ O.Q.

3.-“Hay formas de ser de pinga...y hay formas de ser patólogicas“. M.C.

4.-“La joda es en serio“. I.A.

5.-“Déjame divertirme con la vida ya que es una ladilla“. V.C.

6.-“Todo es como siempre un murmullo de almas“.M.C.

7.-“La luna permite soñar...la luna es casi un útopia“. M.M.

8.-“Cuando haya un momento de silencio...que alguien me de la mano!“M.M.

9.-.sobre como se nos va el tiempo: “...y luego me llama una flor“ I.M

10.-“Al carnaval no vino nadie...ni Dios! “ S.S.

El ángel de Betta

Al pie de la escalera

Miramos en direcciones diferentes, pero todos vemos la Eternidad, aunque no sepamos distinguirla en sus multicolores disfraces. Estoy a la espera del momento propicio para sonar la tromba que anuncia la apertura del último sello, y mientras tanto recuerdo...
Los orfebres cincelaban cada alma en tres fases: nacía la joya con el sonido de mi trompeta, y yo meditaba sobre su porvenir, era perdida en el escalón del ruego al cielo, y finalmente recuperada, al borde del abismo. La Tierra allá abajo reunía las almas recuperadas: hacíamos por ellas duelo. Yo sueño la mirada distante, con sus destinos gloriosos. Es el Alma del mundo.
Cada vez que mi música invade el éter, cae la oscuridad y se hace la luz. Cada día cada hora, mi tromba suena para alguien. La pérdida está unida a la redención. Mis palabras son una gema para algunos, pero es todo en realidad tan simple.

de Galeano, el fabulador

LA VENTOLERA

Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara.

EL AIRE Y EL VIENTO

A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán , en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y malentendidos que andan por ahí y por ahí seguirán , como seguirán las estrellas de la noche y las olas de la mar. Entonces cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuado en el viento... a veces el viento cambia de aire.

Un viaje a la esencia

Como quien busca el abrazo de la madre buena, como quien va regresando a la huella, hoy siento la necesidad de mostrar a Venezuela. Como quien cuenta una historia de andares y de recuerdos, como el que no encuentra palabras para describir afectos. Hoy trato compartir memorias, sabores de casa de abuela, olor a café colado y a tierra recien llovida.
Cómo evitar trazar palabras y dibujar recuerdos...si uno recuerda para curar nostalgias, para retener memorias con perfume a melancolía. Esa huella, ese encuentro, es al mismo tiempo maravillosa y terrible.
Porque eso es venir de donde vengo... de un golpe certero abrir el baúl y mirarse en el polvoriento espejo del fondo...abrir el alma sin palabras, sin abrazos. Entonces darse permiso para sucumbir ante la pena de la lejanía. Nostalgia siempre nueva, siempre primera.
Los recuerdos cobran vida, buscan la forma de las palabras y ellas mueven las teclas justas de lo que uno es, esa esencia que se lleva tatuada a hierro. El sepia tono del recuerdo reverdece. Es flor. Ya no hay tristezas sino una inmensa necesidad de compartir el amor y el dolor que siento por una palabra, a veces tan abstracta: Venezuela.
Entiendo, por fin, que no es fácil vivir con el corazón dividido. Ser noche y día, pena y sorpresa, alegría y tristeza, desarraigo y presencia, distancia y sin embargo entrega. Sí,pareciera que ser venezolano es estar lleno de profundas y hermosas contradicciones.
Vengo de una tierra fértil y generosa, verde y grande, cálida y hospitalaria.
Soy perdedora por herencia y castigo de apatía. Soy vencedora por sonrisa y terquedad. Vengo de una tierra-Mundo: montaña, llano, selva, desierto, nieve, playa.
Vengo de una tierra de proezas y de pobrezas,de descubrimientos y de riquezas.
Tierra de naufragios y de presagios. Tierra mezclada como su gente que no sabe de diferencias pero si de variedades. En donde el café tiene mil nombres: con leche, marrón, tinto, largo, corto, tantos nombres como colores tiene su gente, que es una amalgama de sangre blanca europea, esclava negra e india guerrera. Gente que mirándose la piel reconoce el color y el olor de la canela, del cobre y del trigo al sol, porque los lleva en la herencia de aquellos hombres se fundieron con tierra de Venezuela...Entonces Moreno, meztizo, mulato, sambo....
Esta noche vuelvo a casa, retorno al centro, al hogar de lejos. Otra vez hago magia, logro el sortilegio para seguir viviendo.
Esta noche soy la luz que cae sobre el Cerro El Avila. Soy del cielo azul y del mar espejo. Soy tambor de noche de santos, río revuelto y joropo de llano adentro, ensueño crepuscular, superstición y creencia, maraca y canto de gallo, arepa cuajada y yuca, pabellón, dulce de leche, bienmesabe, canto ‘e pilón, María Lionza, La Pastora y Coromoto, río Orinoco y pico Espejo. Páramo y Roraima, calles lenas de gente, por puestos que cantan salsa.
Soy más porque vengo de donde vengo.Soy clamor de pueblo grande... rumor de risa contagiosa, esa que se confunde con el llanto.
Hoy muestro lo que se ve cuando se me mira adentro.

PD. las fotos son de un maravilloso fotógrafo venezolano: Jesús Ochoa

Cuento corto para el gato Roberto

Había una vez un sombrero que un día encontró su arlequín. El sombrero era alegre como los cascabeles que lo adornaban...cuando el sombrero se posaba en la cabeza equivocada, los cascabeles lloraban.

Encuentros de fantasmas

para Alvaro del Sur, hoy, como hace casi 10 años

Trazo palabras, dibujo puentes
La intención es el contacto
motivo que devana soledades,
consuelo de los que por accidente se han perdido la salida
sin remedio,
y la buscan desesperadamente como sólo se puede sentir la esperanza.

Sí, somos fantasmas
Espectros blancos que trascienden las paredes
que construye un teclado que une manos
y una red que sostiene nada y sin embargo

Caminamos en redondo, Álvaro
No lo sabías
Nos cruzamos en las esquinas sin mirarnos
esperando encuentros, sin embargo.
No existimos.

La sacudida es violenta cuando es espejo
y espejismo en la distancia
Aquí llueve y hace frío,
allá es verano que se muere lentamente

No existimos
Y sin embargo tanto, todo

Palabras de otros 2

1.-“Me debo estar voviendo inmortal...ya puedo respirar bajo el agua! “ D.T.

2.-“Hoy toco espinas...me sangran las manos, es tiempo de lluvias“ O.A.

3.-“En la vida todo es elección...uno se acuesta con lo que elige“ W.W.

4.- “Qué siempre te ensucien de amor la camisa“ I.P.

5.- “Se acaba el tiempo del reloj de arena, aún cuando en la playa siga quedando arena y en los relojes siga quedando tiempo“. A.R.

6.- “Acerca de la “ayuda “ del departamento de cuentas: “Señor, dame fuerza, vida y paz!“ R.M.

7.-“Uno no puede ni queriendo, mostrarle toda el alma a otro en una tarde, pero…quién puede culparme por intentarlo“. R.C.

8.-“Horrible sería regresar tan triste como si nunca hubiese partido”. M.F.

9.-“Cuando me acuerdo de algo, nunca se me olvida“. A.S.

10.-“El susurro del túlipan sostiene el puente que une nuestras almas“ L.M.

del país de los Dragones 1

Así se llama esta serie de recuerdos de mi tiempo en el Reino Unido. Bajo este título apareceran cuentitos del día a día, historias de amores, lucha de caballeros, descubrimientos del arte y cosas por el estilo.

La Lavadora

El mundo gira...
Por qué no la limpieza.
Extraño artefacto la lavadora...
Y más cuando la gente que no tiene una
se congrega en un sólo sitio
para como yo, esperar a que se aclare el agua
...y las ideas
...gira, gira
límpialo todo
y vuelve a empezar.

(hace mucho frío como para lavar a mano)

El ángel de Antoine

Templanza

Bajo cielo gris...
Calma.
Intranquilo, cubres con velo
la luz agotada de tus ojos,
ojos cansados de recordar olvidos
ojos cansados de buscar encuentros.

En calma te descubres
sintiendo el calor ausente
del abrazo jamás ofrecido;
paseando miradas
por sonrisas vacías de alegría;
creando tempestades
en el desierto de amistades abandonadas;
dibujando azules
en manos que sólo conocen noches;
cantando adagios
en el profundo latido de un requiem.

En calma abandonas
piel nube, piel viento
para habitar, guardían compañero,
piel piedra, piel soledad...
y en ella, ser verbo que conjuga,
en cada tiempo y persona,
acercar con distancia,
encontrar con olvido,
buscar con recuerdo;
y ser deseo intenso,
que aun caído,
arde lluvia sobre árido...

Calma,
que en calma eres ira
mensajero.

Sueño

para el sr. Q un día de Enero hace ocho años.

No me pidas que te explique
tanto viento
tanto sueño
tanta presencia
yo tampoco lo entiendo
y sin embargo
me dejo llevar por la ventolera
hasta tu cara
y como en un sueño
te doy un beso

Palabras de otros 1

Me asumo coleccionista de momentos, mi memoria es de elefante y me gusta la palabra. Tengo amigos muy creativos a la hora de conversar, por eso lo que más me gusta es escucharlos cuando lanzan una maravilla al aire. Antes de que esas “citas citables” se rompan como búrbujas de jabón y teminen en el pozo de los olvidos, salgo corriendo en busca de papel y lápiz para hacer el sortilegio de guardarme para siempre el momento en que fueron dichas.
He aquí algunas, unas llenas de humor, otras más serias, pero todas de una profunda verdad:

1.-“Qué de pinga somos surrealistas! “ M.C.

2.-Acerca de la agencia: “Aquí no pasa nada...ni la vida“ R.M.

3.- “Un hombre enamorado no es más que un perro“ L.M.

4.- Acerca de la ciudad de Caracas y sus luces de noche: “esta ciudad parece un colcha de retazos” .R.C.

5.- “Estaba frente al mar y el sol quemaba con el ardor de quien espera dar calor…estaba frente al mar y el sol era yo “. G.N.

6.-“El mundo es un barco y yo voy de polizón. “ I.P.

7.-“Antes yo era peor…me ladillaba de mi!. “ A.S.

8.-“Nunca había sentido que tu dolor me doliera. “ O.Q.

9.-“Cuando se ve a un amigo que ya no se ama, es como visitar una tumba. “ M.F.
“…y sin embargo durante años le llevamos flores “. A.R.

10.-“Cuando no sepas qué hacer ...acuérdate de respirar“ E.B.

una de la esperanza 4

Lógico
Esperanza (4): - mamá, te quieres casar otra vez?
Yo: - y con quién?
Esperanza sorprendida: - con papá pues!
Yo: -Ya yo estoy casada con él.
silencio...
Esperanza pensativa: -Tú quieres tener otro bebé?
Yo: - Claro
Esperanza: Bueno, no sabes que entonces te tienes que casar otra vez
Yo: aja!
Esperanza: lógico!!!o no?
Yo: lógico

Reflexiones sobre un cuadro de Magritte

¡Qué horror!
¡Cómo me pierdo entre los otros
que se parecen tanto a mí!
¿Qué decir de mi figura
que flota oculta
entre mil más como yo?

Y yo sintiéndome única,
sola en un universo repleto.
Si pudiera verme
como los veo a ellos.
Espejos deformes,
todo un buen disfraz.

Y yo no me encuentro,
sólo sé que estoy
flotando sin centro
y que los demás
no me pueden ver.

Me quito el sombrero
de las despedidas
quedan destapadas
todas las memorias
de esta
y de otras vidas.

Casi no me muevo
y no hay para qué.
Me cubro de miedos
y arropo temores
para que se duerman
al tiempo de luz.
Sólo por las noches
tienen mi permiso
de escaparse todos
de mostrarse enteros,
y es que en lo oscuro
se ven menos miedos,
parecen pequeños
cuando falta luz.

Y así floto un tiempo
junto a los demás,
soy un cuerpo de Helio,
en un mundo de aire,
que se cree muy solo,
pero no lo está.
Son tantos los que
como yo en mi cielo
no encuentran un punto
donde aterrizar.

Verlas bailar

Sombras que se mueven.
Vida sin cuerpo propio.
Ejes vacíos de materia.
Brusca búsqueda de encuentros.
Movimiento fugaz.
Impresión de un segundo
que dura para siempre.
La acción que recrea un intento
de buenas causas
para un sufrimiento.
Transmutación posible de lo imposible,
de lo increíble en lo invisible.
Sueño de Eros y Tánatos.
Impulso generoso.
Energía inmortal.
Hojas
al vaivén del viento,
viento
al vaivén de un sueño.

Momento

Luz que brilla más en la memoria,
tiembla la tierra por razón del sentimiento.
Ajena a veces del mundo y sus cimientos
recurro al ancla segura del recuerdo.

Mi paisaje es gris de invierno,
los árboles desnudos no cononieron otoño
Hace frÌo y todo invita al sueño,
yo también voy en un tren desierto
en un vagón paralelo
por eso quizá nunca hay encuentro.

Artimética infalible,
GeometrÌa imposible,
no hay más que hacerle, seguimos siendo.
Mi respiración ahuma los vidrios de las ventanas
borra el paisaje, no se ve nada
mi mente logra abolir las distancias,
los tiempos,
la nada,
y el tren me lleva a lo vivido y a la que fui,
entonces me pregunto quién soy ahora
lo que gané, lo que perdÌ.

Sobre el secreto de la memoria pienso,
lo que se guarda y transfigura el tiempo.
Se quiebra el alma, eso es muy cierto,
cuando mi mundo no entiende mi lengua arcana
y poco a poco todo se va quedando adentro
donde ya no llega nadie y habita el alma.

Yo limpio mi baúl cuando lo abro
y toco con cariño lo que bien guardo
las alegrÌas, las penas
son mis secretos
los acaricio reviviendo cada momento,
entonces me digo
lo tengo todo aquí, no hay nada allá
y sin embargo el silencio es arma certera
y la incomprensión un abismo que aterra.

La luz encandila mi ojos
entonces...los cierro.

de Roberto Juarroz

Sacar la palabra del lugar de la palabra
y ponerla en el sitio de aquello que no habla:
los tiempos agotados,
las esperas sin nombre,
las armonías que nunca se consuman,
las vigencias desdeñadas,
las corrientes en suspenso.

Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrás sin sueño de los pájaros,
en la sombra casi hueca del hombre.

Y así sumado el mundo,
abrir el espacio novísimo
donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino también para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.

Quizá el revés de un dios,
quizá su negativo.
O tal vez su modelo.

El Otoño

El otoño vino con una maleta de colores y de sentimientos. Qué maravilloso que la naturaleza se engalane para mostrar que vida y muerte son sólo dos continuos. Qué la Igualadora no existe realmente.
Hace frío y los primeros días pensé que no lo soportaría, pero el sol brilla y los rojos, los naranjas y los ocres le dan a uno un calorcito que empieza en los ojos y estalla en el corazón.

Cuento corto para Gloria

algo tiene de bueno, eso de revolver en mi baúl de recuerdos.

De estrellas y soles
está hecho un camino
y flores y espinas
conjugan su sino.

Buscando la senda
se encuentra el rocío
que cubre el ropaje
muy blanco del lirio,
de la margarita
tierna y delicada,
y de la azucena
vestida de luz.

Tu eres flor silvestre
llena de colores
que crece en el prado
cerca del camino,
menuda en esencia,
pero fuerte de alma,
resistes el viento
y la tempestad
y a la noche fría
no le tienes miedo
pues sabes que el día
ya pronto vendrá
y te traerá un sol
eterno, gigante,
tibio, refulgente,
protector de sueños
que te dará paz.

Dulce niña mía
sigue ese camino
repleto de estrellas
que muy sabiamente
te sabrán guiar.

del Último Padre de Rodolfo Braceli (1)

Dios anda suelto
hay que tener cuidado con él
porque es medio loco

v v v

Como medida precautoria
desde hace cuatro días
pregunto en todas las oficinas
si es cierto
que no queda nada de futuro
y
en tal caso
cuántos mínutos de aire
hay en disponibilidad

v v v

Antes
mi vida era
una lamentable malversación de días
Ahora no:
soy agricultor,
soy una semilla de sangre

v v v

... antes de besarme
me pasó los dedos por la cara,
para sacarme la ciudad

v v v

Le hablé
a los Hombres.
Les pedí que autorizaran espacio
para los brincos de Maderita
Les pedí también
un poco de arena
Y algunos pájaros
Y las suficientes piedras
Y dos o tres antiguos colores
Y, claro, un poco de aire
Me respondieron:
"lo vamos a considerar"

v v v

No he tenido respuestas
Por eso dejo escrita una solicitud
para que alguna vez Maderita
la presente a quien corresponda
La solicitud
sumamente necesaria
sumamente triste
dice así:
Señores Hombres
gentes humanas
por intermedio de la presente
les pido
que me permitan vivir
Seré honrado:
no juntaré piedras
Seré decente:
no pensaré en árboles
Seré legal:
respiraré con discreción
Seré razonable:
no cometeré el amor
no incurriré en ternura
Besaré poquito

La mano!

Yo siempre he sido muy miedosa, pero para hacer terapia de shock me encantaban los cuentos de misterio y mucho susto. Si algo me había asustado durante el día, mi sortilegio contra el susto consistía en pedirle a mi hermanita que durmiera conmigo. Después de un buen rato de ruegos y por favores, mi hermana accedía y se mudaba a mi cama. Pero eso no era suficiente para mi, entonces le pedía, me diera la mano, como talismán, para poder entrar protegida y con ella en el mundo de los sueños.
Lars y yo dormimos agarrados de la mano cada noche y así logramos nadar en las profundidades del alma siempre juntos. En estas noches Esperanza (4) durmió en mi cama. Le leí un cuento y me levanté a trabajar un rato. Cuando regresé a acostarme, me acurruqué cerca de su cálido cuerpito y la abracé.
De repente escuché su voz de duermevela:
“La mano“- dijo
Yo se la dí feliz.

De la sublimación del amor

Ella tiene tres hijos y la vida llena de corre corres.
Él vive al otro lado del país, tiene una familia y es infeliz.
Él es artesano, ella también.
Cada año se encuentran en tres o cuatro mecados de cerámica, y cuando esas citas se cumplen todo brilla, no hay tristezas, sobran las palabras y el tiempo se hace infinito.
Ambos se miran profundo en el mar de sus verdes ojos, se tocan el pelo crespo para guardar el gesto y se marchan en direcciones opuestas, hacia sus vidas de familia y de carencia.
Saben que viven la vida de una bomba de tiempo...
Sin embargo, con una sonrisa agradecida y una esperanza se despiden diciendo: “quizá en 15 años cuando los niños ya estén grandes“.

una de la esperanza 3

Pequeñas venganzas

Ayer vinieron Karlo y Markus a jugar con Anza(4).
Ella quería jugar muñecas...ellos no
Ella quería cocinar en su cocinita de madera....ellos no
Ella quería jugar a la tiendita...ellos no.
Ellos sólo querían brincar, gritar, tocar tambores y ver televisión.
Al finalizar la tarde los vinieron a buscar
Esperanza parecía cansada y desilusionada.
Le pregunté si le había gustado la visita.
Ella me abrazó diciendo: “Mamá, los niños ponen tristes a las niñas“
Salió corriendo y le gritó a Karlo:
„Karlooooooooooo! NO te invito a mi cumpleaños“ ja!
(el próximo cumpleaños de Anza será en 6 meses!)

El ángel de Ino

Sombra de ángel

La soledad de un ángel en la sombra
Un eterno devenir sin significado
Quizás palabras nunca pronunciadas
En el eco vacío de un instante.

La espera de un ángel en la sombra
Mensaje de luz disuelto en la noche
Una torva mirada óxida de tiempo
Y nada que lo nombre, nadie.

Un hombre y un ángel en la sombra
encuentro de fantasmas penitentes
Una locura y un grito inaudibles
Flotando en la densa niebla fría

Un ángel en la sombra
El último eclipse de eternidad
Contradicción al filo del concepto
La última apuesta del dios dormido

La soledad de un ángel en la sombra
Es la evidencia del sueño vacío
El delirio febril del alucinado
Que muere sin haberlo comprendido.

una de la esperanza 2

Pequeña historia
Esperanza (4) pintó un arcoiris, cada color tenía un ojito.
Cuando su papá y yo le celebramos su creación, sólo respondió:
“Un día los colores se pelaron....y de tanto alboroto salió un maravilloso arco iris“.

El ángel de Vlad

Madato Divino
- Señor, he fallado en tu mandato... no he logrado que la humanidad se contacte con su esencia.
- Eres muy duro contigo...no has fallado. Es la humanidad dentro de la humanidad misma, quien debe resolver el misterio de la vida.
-Entonces Señor, me limitaré a continuar mi participación esencial. Me limitaré a ...estar sin estar.

es lo que es y punto

de Erich Fried

Lo que es

Es una tontería
Dice la razón
Es lo que es
Dice el amor

Es una desgracia
Dice el cálculo
No es nada sino dolor
Dice el temor
No tiene perspectivas
Dice el entendimiento
Es lo que es
Dice el amor

Es ridículo
Dice el orgullo
Es insensato
Dice la precaución
Es imposible
Dice la experiencia
Es lo que es
Dice el amor

Was es ist

Es ist Unsinn
sagt die Vernunft
Es ist was es ist
sagt die Liebe

Es ist Unglück
sagt die Berechnung
Es ist nichts als Schmerz
sagt die Angst
Es ist aussichtslos
sagt die Einsicht
Es ist was es ist
sagt die Liebe

Es ist lächerlich
sagt der Stolz
Es ist leichtsinnig
sagt die Vorsicht
Es ist unmöglich
sagt die Erfahrung
Es ist was es ist
sagt die Liebe

El gatillo o como una flor desencadenó una tormenta.

Han sido días de mucho recordar. Días de remover profundo. Debe ser un sino de los de mi signo que no podemos vivir sin mirar atrás, sin revisar viejas cajas de recuerdos. Perdemos el tiempo buscando en el tiempo que hace mucho se ha perdido. Debe ser un mal profundo como el mar. El mar de los presagios que de una forma romántica se nos va volviendo pena. No, pena no. Mejor melancolía o bálsamo. Sí, una medicina que nos alivía los dolores del día a día. Eso es el recuerdo, un sabor lejano, una mirada ya ajena que nos va salvando del susto diario, para seguir andando…”un pasito a pie y otro caminando”
Nada más cierto. Busco la fuerza en lo vivido para continuar siendo yo, para seguir siendo. Busco terer presente esa que soy, recordar a esa que fui, para seguir siendo. Así pues, después de mucho tiempo me siento a escribir para ver si vuelo, como hace mucho sé que despegué mis alas al viento.
Qué paso? Qué desencadenó este nuevo intento…hay un libro, un par de ellos, una niña valiente que me muestra lo que quizá no fui por niña, todavía más niña a su edad. Un par de cartas a amigos que en la distancia me abrazan como siempre, como si el bendito tiempo de verdad no existiera y yo tuviera veintipocos y los ojos todavía cerrados al porvenir.
Me vi de nuevo nueva, libre y publicista. Dueña del mundo sin saberlo. Hermosa sin saberlo. Tantas cosas sin saberlo. Desde entonces ando removida. Como con una herida que mi mundo no entiende porque no me conoció así. Porque no puede recordar lo que no llegó a conocer y sin embargo yo me sigo sientiendo la misma de hace diez años atrás.
Hay un albúm que voy llenando de fotos y así voy sacudiendo mi historia, le quito el polvo que se le ha ido asentando. Hay que mi hija ya pronto ha de cumplir cuatro años. Hay una chica que tiene veintiunoy su edad me grita que hace 21 años yo tenía 17 y no sabía ni la mitad de lo que ella ya sabe de sí. Y me pregunto, a pesar de todo, será que sigo andando de ojos cerrados, sumándome años sin conciencia posible de lo que estoy siendo. Será.

El romance de la muerte y él

la muerte me besó ayer,
hoy yo la dejé esperando
Generoso Pellicer

La muerte toca a su puerta
disfrazada cada vez,
la muerte le grita altiva,
al mismo tiempo coqueta
pide la entrega a sus brazos,
ofrece la última caricia,
la recompensa al cansancio
de la niña buena, vida.

Amar a la muerte bella
es como morir de amor,
es un hechizo divino,
o una gran mentira antigua,
es sin duda un ideal
que alguno buscó en los libros.

Él lo sabe y la corteja.
De tiempo en tiempo,
es su muerte,
en la pena, busca ayuda
y en la alegría se le olvida
que está metida en su piel
y aunque no lo quiera es fiel.

Es veces es un amigo
quien la toma de la mano,
a veces los ve del brazo
salir a dar un paseo
del que sabe no hay regreso,
a veces es sólo un niño
que es tentado por su brillo,
y cuando se va un abuelo,
es uno que se cansó
de refugiarse en la vida
o de huirle como él

Es costumbre la de él
la de tenerla cercana
con ella habla de sus penas,
le conversa sus andanzas,
va disolviendo el silencio
y se atreve hasta a tocarla.

Ella tirana de vida,
lo engatusa como puede,
para robarle unos besos
él se deja, ese es el juego.
ella que cree que lo engaña,
se siente la ganadora,
pero la engañada es ella.

y una noche silenciosa
él se pierde,
sin destino
y sin muerte a las espaldas,
ni siquiera busca vida
camina sin rumbo fijo
no le huye,
ella es su amiga,
compañera de conjuros,
amante en el desencuentro,
silente sombra en la esquina
que aguarda callada, indemne.

Y después de tantos besos
fijan la cita final,
ella le espera,
él no llega
y es que del juego no sabe,
si supiera,
él perdería
porque la muerte no es tonta
y la venganza es su amiga.

Hasta que un día o una noche
él visitarla prometa
y ella cansada de esperas
se le adelante al camino,
juegue otro juego prohibido
y todo su cuerpo quiera.
Reclamando lo perdido,
cansada de sólo besos,
eternamente lo abrace
y como el amor y la muerte
no nacieron para amigos
se conforme con tenerle
solo en sus brazos, dormido.

El ángel de Marcela

Este ángel está siempre conmigo. Lo sé.

Me porte mal y no escribí, pero ya ves como me arrepiento y cumplo. Yo continuo pensando que las cosas son tan simples, pero también reconozco que son complicadas. Esa parece una máxima de Marcela , pero ya vas a ver que todo tiene sentindo. ... tenemos tantos cruces en el alma, tantos cables transmitiendo y tantos otros en corto, que nada puede ser simple. Necesito anclarme al suelo para perder el susto. Quizá mejor sea alzar nuevamente el vuelo para perderlo en serio Yo soy la Marce que te ama y lo mejor que tengo es que te amo.

una de la esperanza

Todo se junta, no hay remedio.
Mi almohada es de plumas.
Durante la noche una plumita encontró algún huequito en la tela y se salió traviesa para enrredarse en mi pelo.
Mi niña, la esperanza (4) amaneció, como todas las mañanas, retozando en el lecho de sus papás.Entre cuentos de sueños y despertares, de repente posó su mirada en mi cabello revuelto. Con tibio y cuidadoso gesto retiró la blanca plumita de él y maravillada me dijo: - Mamá, mira es una plumita!
“Seguro es de algún pajarito“, respodí.

Ella me miro incrédula y sabionda para enriquecer mi día, diciendo:
„Mamá no ves, no es la pluma de un pájaro, es la pluma de un ÁNGEL!“
Yo, maravillada asentí y agracecí el milagro de la fé que ella me entrega,

Atrapados transgresores del Sistema

recuerdo de un alguien que olvidé.

Cs.Según cable proveniente de la Reif (Red de información Fámica) dos Cronopios fueron apresados por un mílico que siempre atento a sus deberes cívicos, los vio en pleno acto lascivo a su regreso de comprar pan. Los cronopios mencionados se divertían entre los hoyos y demás espacios de respiración de una escultura, situada en las adyacencias de un teatro, la tarde de un sábado raro (lo de raro se explicará en otra información).
Los presuntos implicados en el caso son una Ontokita y un Oso. Ella se moría de la risa cuando el Oso profería extraños ruidos, al parecer sólo ella los entiende. No se suministraron más señas pues está claro que son los únicos de su especie que existen en el mundo.
Los cronopios aseguran ser inocentes de todo cargo que se les impute puesto que, según el Cronopio Oso, ellos sólo ejercían su derecho al juego. Está sola afirmación constituye ya un delito contra la constitución Fámica.
La Pequeña Cronopia Ontokita, cada vez que hablaba metía más la pata. Mientras el Oso amenazaba con erguirse en toda su terrible estatura, y eso que usaba un extraño atuendo consistente en una camisa rosa y una rara gorra Mikeyfísica.
Es obvio que fueron sometidos a terribles torturas psicológicas por parte de la autoridad que los hizo repetir, con lujo de detalles y a cuanto Fama y Esperanza paso por ahí, la razón de su presencia en la comisaría. Otro tipo de castigo consistió en tratar de hacerse entender en dialecto fámico con el oficial, que de paso y como es su deber desconoce la diferencia entre una escultura y una estatua. (Como lo reza la ley esperazaíca del no entendimiento entre seres). Los Cronopios sin embargo no se famearon pese a los esfuerzos orientados a la causa. Finalmente ellos admitieron orgullosamente haber transgredido las normas del sistema. El Oso además, confesó su culpabilidad en el abrazamiento de caños de la institución antes citada, léase el Teatro. Admitió que la tentación fue muy fuerte y que él siente especial debilidad por los tubos y los caños. La Ontokita entre risas cínicas - a nuestro entender-, ofreció suministrar las fotos relativas al hecho.
Ambos convictos y confesos hicieron al oficial llamar a otro Cronopio, uno nombre de Sol, que realiza labores en el lugar, para fortuna de este último, se encontraba fuera de la jurisdicción por lo cual se quedó sin prestar declaración. Su padre el Cronopio Luis, sin embargo se mostró,como todo cronopio que se precie de serlo, permisivo y feliz de enterder las razones esgrimidas por el Oso y la Ontokita . En segundos relató sus recuerdos de historiales delictivos parecidos, vividos con un par de amigos y reos de otro tiempo: Un tal Cronopio Villanueva y otro de origen galo: un tal Cronopio Calder. Junto a ellos - dijo - colaboró en la construcción de la tierra donde los Cronopios realizan estudios universitarios entre el amor y las piedras y erigió nubes dentro de una gran aula. (Pero eso es material para un reportaje interpretativo dominical). Regresando al extraño caso OntokitOso, los presuntos transgresores estaban real y literaturalmente montados sobre la escultura, realizada por un cronopio desconocido. Aunque bien es sabido que nunca un verdadero cronopio es desconocido.
Mientras los cronopios estuvieron rindiendo declaraciones, se desató un llovizna pertinaz y corta cosa que afectó visiblemente a la Ontokita que no pudo salir a mojarse.
Luego de realizadas las pruebas relativas al reconocimiento de la salud mental cronopial; ambos reos se declararon locos, declaración no hecha en defensa propia. Según la Ontokita es parte de su condición de ser.
Cuando el caso prometía llegar a mayores, ambos cronopios consintieron en llamar a sus ángeles de la guardia y a un tal tío Julio, capo y cronopio mayor, como se le conoce en la altas esferas delictivas cronopiales.
"Finalmente, ambos delincuentes fueron puestos en libertad bajo fianza,
-relató a nuestro periódico un mílico fama- con el fin de seguir las averiguaciones pertinentes y buscar el castigo más adecuado que prevee la ley. Acto seguido, se les "escoltó" a una distancia prudencial para actuar en caso de transgresión, porque ya se sabe: el que la hace una vez, seguro la vuelve a hacer. El Oso y la Ontokita salieron del recinto judicial abrazados y con una feliz y retadora sonrisa en los labios. Después se tomaron nuevas fotos mostrando sus pulgares mancha-dos con la tinta con la que llenaron sus expedientes delictivos, hecho que nos pareció una muestra de reincidencia, y al mismo tiempo de orgullo por el hecho cometido. Luego se internaron en las sala más cronopia de todas, la de un cine de arte y ensayo. No tuvimos la paciencia de esperarlos a la salida.
Se supo por investigaciones fugaces del equipo policial, que ambos cronopios son conocidos en los ámbitos delictivos como nietos de Bonny and Clay. Información suministrada por el Fama Cronopio, Antonio el de Siracusa.
Ya se sabe donde viven y donde trabajan, la policía prometió filtrar a algún informante –detective - que les siga la pista. Seguiremos informando.

La despedida de los seres

Al final lo mejor que uno tiene son sus amores: viejos, nuevos...pero siempre eternos.
Al sr. G.

Los seres muchas veces
se equivocan
partiendo de la tonta despedida,
mezclan miedos
con torpes diatribas,
y se besan en el pelo y en las manos
¿Quién entiende tanta tristeza escondida,
tanto placer hasta en la despedida?

Desnudos de los ojos para arriba
desmontan sus misterios
e intercambian
amuletos míticos de vida
por historias tejidas de inocencia
para consuelo de unos cuantos ciegos.

¿Qué quieres que te diga si es así?
se mueren poco a poco de suicidio,
se ahogan en la lágrima profunda,
se asfixian al extinguise un suspiro.

Los seres se tocan y les duele,
la herida les recorre la existencia,
no saben, pero igual se alejan
botando verdades y pañuelos,
piedras azules y palabras,
a la sucia vera del camino.

Se tienen sin deber y sin saber,
el juego es el de no tener,
contradecir al tiempo
sin atar almas ni amores,
partiendo siempre al garete
de los sueños
donde no existe ancla ni puerto
donde amarrar alientos.

Los seres se besan tristemente
sabiendo que se quieren y se temen
zambullen sus delirios
en el iris y en la pupila ardiente.

Doblan a la derecha el sortilegio,
y a la izquierda doblan la esperanza.
corren raudos a cerrar mil puertas
y dejan entreabierta sólo una
- por si acaso-
por si vuelve envuelto entre sabanas,
un recuerdo:
la mirada que murió de ahogo
o el suspiro que les mató el alma.

Los seres están juntos sin estarlo
por eso vale poco el despedirse,
se hieren suavemente en un delirio,
se mueren tontamente en un adiós

Los seres están solos, siempre solos
aunque a su llamado acuda el mundo
o se llenen de excusas superpuestas,
se tocan soledades desde lejos
y luego huyen para no dar amor.

Levantan su puente levadizo
¡eso sí!, siempre a destiempo
olvidando que lo construyeron
de versos y de abrazos,
de búsquedas y encuentros.

Levantan sólo un lado
¡eso sí!
dejando al transeúnte suspendido,
le detienen el paso
de un respiro,
dejan de mirarse
y se depiden
listos a caer
en el oscuro
pozo del olvido.

Verdades de los locos bajitos 1

Stephan (6)
después de su primera semana en la escuela, le pregunte:

yo: -Stephan, qué aprende uno en la escuela?
él: - a sumar, a leer,...a guardar silencio.
yo: (guardé silencio)

El amor más grande del mundo

Llego cantarina como un ángel de primavera.
El mundo sólo floreció a su arribo, llenándolo todo de nuevos brotes. Todos igual a ella.
Fue un día de alegría cuando la tuve en mis brazos para reconocernos y para comprobar que siempre, siempre seremos una sola piel, una misma sangre.
Ella no me debe nada, soy yo la que cada día doy gracias a Dios por su más grande regalo.

Somewhere, over the rainbow

Somewhere, over the rainbow, way up high,
There's a land that I heard of once in a lullaby.
Somewhere over the rainbow, skies are blue,
and the dreams that you dare to dream really do come true.
Someday I'll wish upon a star and wake up where the clouds are far behind me.
Where troubles melt like lemon drops,
away above the chimney tops,That's where you'll find me.
Somewhere, over the rainbow, bluebirds fly...

Arriba en el ático, removiendo polvo y recuerdos, empacando lo empacable y botando lo que no continuará mi camino de ladrillos amarillos..., tengo tiempo de pensar y de recordar.
Entre tanta cosa perdida en la buhardilla encontré una cajita de música con la canción del Mago de Oz. Llevo días pensando acerca de lo que colocaré en el perfil de este blog...todavía no lo hago porque no se puede poner todo lo que a una le gusta y porque hay que otorgar prioridades...igual puedo decir que el Mago de Oz es una de mis películas favoritas.
Siempre he pensado que nuestra vida como las películas tiene un „Sound Track“. Música que viene a apuntalar ciertos momentos que luego con sólo escucharla se reviven en la memoria. Hoy es el día de „Somewhere, over the rainbow“, sus notas me han acompanado allá arriba en el ático desde esta mañana. Ahí en el sitio donde guardé las cosas de las que no me podía separar para luego olvidarlas... me encontré con otro pedazo importante de mi misma.
Dorothy soñaba con lugar especial, un lugar en el mundo a donde poder volar. Creo que todos estamos como ella en la misma búsqueda.
Hoy como ella, siento a ese tornado que ha de llevarme a nuevos mundos y aunque como siempre da un poco de susto, ese vértigo de lo desconocido también emociona...alles wird gut!- me dice el corazón.

Soy

Los sueños se me enredan en el pelo,
mientras el viento que me empuja al vuelo
despeina mis alas cuando aclara el día.

Ese deslumbramiento desborda mis ríos
mis mares internos.
Me asomo a mí misma desde esa ventana
y distingo mi alma.

El vuelo inaugura lunas y cometas
galaxias y constelaciones...
Entonces domino una magia antigua
superior a cualquier arte,
a cualquier intento:
recorro distancias y tiempos
cada vez que duermo, hablo con aquellos
que no están ya en tierra
y en un sencillo acto revivo misterios,
muerdo alguna fruta, huelo alguna flor
con un sólo gesto descubro olvidos
que sólo el recuerdo perpetuo en mi piel.

Y suelto la risa como suelto anclas
navego mil mundos;
y peces y algas tejen mi vestido,
lo siembran de pétalos, estremecen hojas.
Soy maga Ontokita, colibrí, rocío
un lucero alado, sol, lluvia y canción.

Cosas

Me mudo. Sacudo el polvo acumulado en ocho años de vivir en una casa blanca llena de fantasmas.
Muevo muebles, redescubro tesoros, recuerdo y me sorprendo de todo lo olvidado de repente. Ocho años en una casa de muros gruesos e infinito espacio. Me lanzo como el loco a la nueva aventura de vivir...ya era necesario un poco de movimiento, un nuevo comienzo, una nueva ronda, un nuevo camino. El loco me dice „ven no sabemos lo que vendrá y en eso radica lo maravilloso“.
Llegue de Cardiff hace ocho años con apenas una maleta de ropa y una caja de libros. Hoy, entre tanto, las cajas se han multiplicado como conejos, quizá a eso le dicen echar raíces...yo sin embargo me pregunto, para qué tanto, para qué...es mejor andar como el loco con el hatillo al hombro, libre para un nuevo salto del destino, feliz porque sólo lleva lo que puede cargar, el resto pesa y por tanto no es necesario...eso me digo, y ahí van mil cosas en ocho años, a la basura, a la cruz roja, al que compra los libros, a la venta de segunda mano...me voy deshaciendo de cosas, cosas que no tienen nombre porque son sólo eso, cosas. Voy aprendiendo, eso digo. Me prometo no volver a llenarme de cosas...eso digo

Bajo los puentes

Sabina es el fantasma de mis amores más profundos.
Representa sin cuidado la bohemia de mis días más recordados,
cuando un boulevard contaba historias
y habían besos en los portales de cada madrugada.
Joaquin canta y relata los que mis torpes palabras
no han podido decir.
Irreverente y cara dura,
sinverguenza y bien amado
así es Joaquín y nosotros, sus hermanos.

BAJO LOS PUENTES
Joaquin Sabina

Se trata de vivir por accidente,
se trata de exiliarse en las batuecas,
se trata de nacerse de repente,
se trata de vendarse las muñecas.

Se trata de llorar en los desfiles,
se trata de agitar el esqueleto,
se trata de mearse en los fusiles,
se trata de ciscarse en lo concreto.

Se trata de insultar al asesino,
se trata de indultar a los parientes,
se trata de llamarle pan al vino.

Se trata de engañar a los creyentes,
se trata de colarse en el casino,
se trata de dormir bajo los puentes.

Los Amigos

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

Julio Cortázar

Viaje al Sur

a mi eterno compañero de viaje

Descubro caminos a muchos lugares,
el verde me embriaga, me llena de vida.
Ladrillos de arcilla enrojecen sendas,
son casas, son muros y muchas paredes.
El cielo sinfín cobija los campos
que con sus matices refresca mi vista.
Y el viejo labriego doblega la tierra
y la hace nodriza de frutas y piedras.

El frío me acaricia, me toma despacio,
es parte de mí, ¡Qué bueno, es así!

Hay un hombro cálido que calma mis ansias
en las noche largas por raudos caminos.
La presencia tierna de quien se ha querido
es como una sombra tranquila, serena.
Y el tiempo es amigo, cómplice de viaje
se me da completo, se vuelve infinito.

Y paso fronteras y pueblos enteros
y el verde me sigue llenando de luz.
Hay una montaña...
un dibujo vivo, arropado en nieve
que desde la altura me embruja;
me tienta,
es un fuego fatuo lleno de color.

En el último asiento de un viejo autobús,
entre el bamboleo de la carretera
y los mil paisajes que plenan mis ojos
hay espacio abierto para una sonrisa,
un viejito alegre, orgullo de raza
me cuenta su historia y me enseña el alma.

Llegando a una tierra que otrora fue reino
se llenan mis sentidos con tanta belleza,
de pronto me siento viajando las eras:
tiempo de mantuanos, tiempo de nobleza.
Casas y caminos que albergaron hombres
de otro continente,
esos que vinieron cabalgando el mar,
encontraron otros, con la tez morena,
guerrero carácter y fuerte la razón.

Y el indio heredero de tanta cultura
permanece oculto a través del tiempo,
mujeres sentadas que me venden frutas,
niños que recorren la plaza mayor,
caritas pequeñas, ojitos de luz
que me hablan en lenguas que yo desconozco.
y la flauta dulce se adueña del mundo
su suave sonido me llena de paz.
Todos mis sentidos se agudizan pronto.
¡Qué placer me da hasta respirar!

En cada esquinita yo me encuentro un templo
que el conquistador levanto sin ley,
buscaba expiar su culpa de años:
la sangre que en cádiz cruel derramó,
en nombre de un rey de tierras lejanas
que era codicioso, el oro robó,
la espada flamígera cortó las cabezas
de todos aquellos que amaban el sol.

Todo un universo se abre a mi paso
y a veces quisiera estar siempre ahí,
el camino llama con su voz callada
para recordarme la ruta a seguir.

El sur es la meta, tengo que partir
la mitad del globo me dice hasta luego,
entonces soy parte de un eterno bus,
todo un bosque abierto, plantación de plátanos
recuerda que el trópico es cerca de aquí
Y la geografía juega a hipnotizarme
cambiando de traje se vuelve de arena,
es ahora un manto de seda serena,
se deja batir por la brisa fría...
inmenso desierto ...no se qué decir!

Y llego a otros predios, territorio Inca
la tierra del sol,es pálido el mar
las espesas nubes cubren de gris manto
ya la capital.

De ahí vuelo libre hacía las montañas
la sierra, le dicen,la sierra, la blanca
cordillera negra, pues Cuzco me espera
y yo encuentro tanto en tan poco tiempo,
ya casi no sueño...el sueño es verdad.

Montañas y ruinas, rocas gigantescas,
ciudades ocultas...civilización.

Un niñito indio que vende acuarelas
me mira y me roba todo el corazón,
con su "señorita" y"mi buena amiga",
se me hace difícil decirle que no.

En trenes del sur viajo prisionera
mis ojos no bastan para tanta luz,
mi alma se llena de sueños cumplidos,
mi cuerpo cansado no quiere parar.

Un niño que corre al lado del tren
trata de alcanzarnos, pero ya me voy
y quizá más nunca yo lo vuelva a ver,
pero en mi memoria quedará grabada
la imagen eterna de un niño corriendo
por tierra amarilla,
con su mano alzada, diciéndome adiós.

En una pecera me siento cautiva
quisiera salir, hablar con la gente,
que el viento muy frío me queme la frente
y que el sol altivo me haga su sirviente

Y la noche clara se llena de estrellas,
salpican mis ojos las luces del cielo
y un lago muy alto se baña en el tiempo
divide los pueblos y en él me sumerjo.

La cumbres heladas desiertos y llamas
me abren las puertas de aquella ciudad
y un ángel me guía para descansar
y en un hotelito, encontrar la paz.

De vuelta al camino el paisaje juega
se muda el ropaje sólo para mí.
Llego a tierras largas,es otro país.
El mar poco a poco su azul oscurece...
encuentro caminosy hoy por fin entiendo
el significado de aquella palabra...
la felicidad.

Reencuentro de amigos reviven recuerdos
dos niñas y una época,dos mundos ajenos,
otros los idiomas y el tiempo... sin tiempo.

Un puerto alemán.
Volcanes custodian los barcos del muelle
y en su larga costa una pelea a gritos
entre dos silencios,
lágrimas heladas en medio del viento.

Ahora muy lejana nos suena la casa
y a veces quisiera nunca regresar,
pero ¿Qué se hace?
fuera del terreno, somos extranjeros
gente de otras zonas,
extraños, viajeros.

Fue todo aventura desde su comienzo
y se cierra un ciclo en que fui feliz
Y las despedidas se hacen hasta luegos
algo les dejamos, mucho nos llevamos
todo les debemos.

Ojalá algún día cuando pase el tiempo
la memoria tenga como en el momento
los recuerdos vivos de este viaje eterno,
como eternos fueron mi amor y el camino.

Verbos en infinitivo

para Lars
descubrir inmensidades
en tu sonrisa, en tu abrazo.
navergar profundidades
y encontrarme en el reflejo
de la verde laguna que hoy me mira.
coincidir profundamente en los sueños
de los días y de las noches.
prodigar calor de adentro
en cada beso,
en cada gesto.
reconocer tu presencia, tu olor
entre miles como uno, como tú.
desandar tiempos perdidos
cada mañana sin tiempo.
sentir tu tacto aún en tu ausencia
porque estás tautuado en mi centro.
saberte sincero
saberte bueno y admirarte por honesto,
y porque te quiero.

Biografía

Tenía 4 años y ya era marea de luna llena,
llevaba en los ojos un signo de interrogación
y el corazón clavado muy adentro.

A los 12 años era un corcel brioso,
sabía de revoluciones y de rebeliones.

A los 18 juraba ser adulta sin interperies y sin temores.
Parada en la arena de lo imperecedero pertuaba mil credos.

A los 23 sabía lo que quería, soñaba eternidades,
vivía de las flores y desconocía el olvido, amaba lo imposible.

Cuando cumplí 27 jugaba con seres fantásticos
que me contaban historias.
Ya sabía volar.
No creía en la muerte y contaba estrellas.

Una tarde frente al mar y la tristeza
cumplí los 30.
Llevaba una maleta de soledades,
algún barco de papel
y uno que otro presagio también.

A los 34 volví a nacer
cuando una madrugada de primavera
un brote minúsculo me floreció en la piel.

Entre aprendizajes nuevos y espacios en litigio cumplí 37,
fui líbelula en agua de laguna
en un verano fébril, enamorado.

En cuatro días cumplo 39,
con el cabello suelto al viento
me miro al espejo, ya no tengo certezas
recompongo mis sueños.
Conjurando recuerdos sigo buscando asidero
y guardo silencio.

Mensajero y mensaje

Es largo el viaje de la memoria y, sin embargo...
se me va el tiempo en recuerdos de abril, justo hace un año.
- ¡Quiero fotografiar ángeles!
Y el coro de respuesta danzaba entre sonrisas quedas y motes de locura y sanatorio.
Busqué la ciudad de los que duermen, apostando por aquellos que los velan desde el barco de los sueños.
- ¡Vengo de extramuros, busco ángeles... pueden aparecer, soy de confianza!
Fue el conjuro que lancé sin prevenciones, una tarde que se iba desangrando.
Era eterna la siesta que dormía la ciudad como isla del olvido. No había deudos, ni pájaros ni viento y el silencio era el dueño de las cosas.
Poco a poco, iban apareciendo ángeles bien armados de alas cinceladas, piedras levantadas de sus ruinas para guardar la muerte. Hermosos, silenciosos compañeros que posaron sin remilgos sus alas , sus tristezas...soledades, para que mi cámara les robara de un disparo la poca alma que aún les quedaba.
Al encuentro de un ángel que abrazaba a un león, me invadió un respeto con mezcla de temor:
- ¡estoy sola, no hay gente , sólo a mi se me ocurre!...vamos ángeles míos, si corro peligro, envíenme uno de ustedes que me cuide a este sitio.
No terminé de lanzar mi deseo por los aires, cuando un enterrador de verdes ojos, muy ángel, salió de no sé dónde a ofrecerme su amparo:
- Es muy tarde mi niña, ¿Quiere que la acompañe?
Nunca antes un deseo se había cumplido tan rápido.
-Sí señor, sólo quedan por tomar unas fotos. Cuénteme, ¿qué hace aquí, un domingo tan raro?
- Vine por sólo un mes, y ya llevo veinte años...
Me quedaba una foto
-¡señor, usted es un ángel!
Cuando me despedí, un tajo de humedad me cruzó media cara. Mensajero y mensaje. No recuerdo más nada... caminaba despacio con la clara conciencia del encuentro y la magia.
Al cruzar el umbral, me voltee a despedirme, pero él ya no estaba

Llorona

Estaba yo pensando en el tiempo, en los años que pasan. Vivo en un país de viejos. Hoy viendo un homenaje en la tele, he llorado mucho al ver viejos que un día hicieron algo y hoy son vistos como piezas de museo.
Será porque me compré un hermoso candelabro de plata en el mercado de pulgas y nadie lo quería porque es de los sesenta y será porque resulta que esa es la década de mi nacimiento y entonces pienso que pronto harán cuatro decadas de tal evento? Y me pregunto qué son cuarenta años... y qué es la vida, si se nos va sin conciencia cierta y luego vienen las preguntas: que „què hemos hecho durante ese tiempo y que si todo estuvo bien, después las quejas, los reclamos interiores „que si hubieramos hecho otra cosa que no hicimos, que si nos hubiesemos quedado en casa, que si nada hubiera cambiando. Cómo si nada cambiara. Todo cambia deseándolo o no, todo cambia.
La vida continua sin esperar a que nosotros nos decidamos por ella o no. Todo cambia todo pasa: el dolor del primer amor, la caida del primer diente, la primera muerte cercana, la primera barriga, el primer día de escuela. Todo pasa y dura tan poco que pasa a hacerse normal, común, cotidiano, verdadero (como si fuera verdad todo lo que nos pasa!)
Y así es mejor no pensar que ya las tías de mi memoria se parecen a mi abuela, que casi no me acuerdo de como era Esperanza de bebé y que qué rabía que no anoté todo, todito, todo....para que las horas no se me escaparan y con ellas los instantes de vida. Y así es mejor no pensar en ello para que nos duela.
Lo he visto hoy en una caja mágica llamada televisión. Le celebraban los 80 años a un presentador que hizo las delicias de todos en los cincuenta, sententa, ochenta. Entonces vi pasar su vida como la vió Scruch de una vez. Y a mí, que ando con el agua desbordarse, no me quedo más remedio (porque es el único remedio!) que llorar, llorar por él , y haciéndolo por él, lloré por mí, por ti que me lees, por lo que no vemos que se nos esta yendo, por lo minutos perdidos, por las peleas sin sentido, por los años trascurridos, por los abrazos no dados, por las palabras no dichas. Lloré por mí, no por el que quizá no tiene conciencia de todo esto, lloré por mí, por mis ojos abiertos, por esa sapiencia y porque no puedo parar el tiempo y mucho menos devolverlo. Por eso, por las incipientes canas que comienzan a anidarse en mi pelo, (quizá me pueda pintar el pelo para parar el tiempo, pero qué hago con las patas de gallina?) por el tiempo que quizá ya he perdido o por el que estoy perdiendo sin darme cuenta, lloré por lo imposible, por lo inocente , lloré por que siempre lloro cuando me tocan esa tecla, lloré y mañana tendré los ojos hinchados y habré llorado para llenar un lago. Y sin embargo no estaré vacia de tanto que no sé explicar, y qué carajos de tanto que no sé por qué me toca cargar, o se le llama conciencia y a veces sería mejor no tenerla . Asi de simple. Al final y como siempre, brindo por ella.

Lila Mujer!

Un día, tu música llegó a mi como un mesaje de amor desde dos puntos geográficos diferentes. Un amigo en Venezuela me la envió con el comentario siguiente: „si tu cantarás, cantarías como ella“. Días después mi amor alemán, llegó profundamente conmovido al escuchar una entrevista que te hicieron para la radio de acá, y su regalo también fue tu canto. Así te conocí, a través del amor de los míos de allá y de aquí.
Anoche estuvimos en Frankfurt en el concierto del „Jardín de las Palmeras“. Fue lindo y profundo.
Anoche fui feliz viendo en los ojos de mi hija su alegría por tu cantar. Ella es como tú „mitad y mitad“ , es resultado de la mezcla de dos origenes. Tiene apenas cuatro añitos y ya reconoce su herencia de sangre y de raza: por un lado lo maravilloso y mágico del ser latinoamericano y por el otro ese maravillado profundo silencio del europeo descubridor de mundos.
Por eso, Gracias mujer! Gracias por lo que haces y lo que significas.
Llegaste tempranera y cantarina, así como si nada nos abrazaste cómplice de palabra, palabra india, palabra de continente américano con sus pobrezas y sus riquezas, con su magia y su desdicha.
Mientras, yo no sabía qué hacer con tanta alegría y tanta presencia. Llegaste con tu música y me marcaste el día de belleza, pero también de ausencias. Hoy escribo esto con los ojos hechos agua y agradeciendo al cielo y a tu mamá porque existes.