Calle Melancolía - la tarea -

Alguien dijo de Sabina que su mundo es real y matizado porque surge de la melancolía para desembocar en impulsos irónicos. Como soy una de esas Joaquinianas que se mira en el espejo doble de sus letras y se encuentra como él entre arenas movedizas de paradoja y poesía, he escogido una o dos canciones para responder.
Me gustó este cuestionario (llamarlo así me gusta más -además no sé qué es meme- así se llama una tía mía) porque como nada es menos previsible que la realidad, los títulos de las canciones nos permiten contestar mientras jugamos a las cartas o al parchis, rezamos un padre nuestro o lanzamos una blasfemia al aire.
Así pues que quién mejor que el Joaquinillo para hablarles un poco de mí, mostrando los matices y contadicciones que me habitan.
Le paso la tarea a Azulcaleidoscopio pa’ ve a donde nos lleva la cosa.
1.¿Hombre o mujer?
Mujeres fatal, Esta boca es mía
Bruja, Malas compañias

2. Descríbete.
Barbi superstar, 19 días y 500 noches
Yo quiero ser una Chica Almodovar, Física y Química

3. ¿Qué sienten las personas de ti?
Qué demasiao, Malas compañias

4. ¿Cómo te sientes?
Mas guapa que cualquiera, Enemigos íntimos
Como un explorador, Esta boca es mía

5. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?
Amor se llama el juego, Física y Química

6. Describe tu actual relación sentimental.
Amores eternos, Hotel, dulce hotel

7.¿Dónde quisieras estar ahora?
Vámonos pal sur, Dímelo en la calle
Postal de la Habana, Yo, Mi, Me Contigo

8.¿Cómo eres respecto al amor?
Palabras como Cuerpos, Inventario
Yo también sé jugarme la boca, Dímelo en la calle

9.¿Cómo es tu vida?
La canción más hermosa del mundo, Dímelo en la calle
Arenas movedizas, Dímelo en la calle

10. ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?
Nos sobran los motivos, Nos sobran los motivos
Inventario, Inventario

11. Escribe una frase o cita famosa:
Ponme un trago más, Mentiras Piadosas
Carguen, apunten, fuego, Malas compañias

12. Una despedida:
Cerrado por derribo, 19 días y 500 noches
Yo me bajo en atocha, Nos sobran los motivos

una de la esperanza 6

Respuestas para adultos

Anoche me tocó escuchar el lenguaje de la nani de Azul. Fue después de una convesación de alma con su mamá, que su voz al otro lado de la línea diciéndome algo que no llegué a entender, me llevo a recordar la de la esperanza.
Tenía la esperanza apenas dos años y algo, cuando yo en un día de profundidades filosóficas le hablaba como hablándome a mi misma. Aquella convesación fluía en la cocina mientras yo ordenaba peroles y la esperanza tomaba su palilla ...recuerdo que trataba sobre la intuición y sobre la magia de las corazonadas, sobre como yo guardé para siempre el único consejo que Saulius me dió antes de salir a mi primer viaje al Sur:
"Escucha a tu corazón...si sientes que dice que no hagas algo, como subir a un tren o tomar un camino, no lo hagas...recuerda tu corazón sabe más“.
... y eso le estaba contando a mi única interlocutora, de contados 27 meses, que me miraba con profunda atención mientras saboreaba su alimento preferido.
Entonces, Anza, le dije: - ya sabes, hay que escuchar siempre al corazón.
Ella contestó con su voz de pulga: - si
Yo (como si le hablara a un adulto): - hija, tú ya escuchas a tu corazón, verdad?
Ella: - si...hache tun, tun, tun.

Tristeza

Llueve más que nunca
dentro de mi misma
llueve en el silencio
de mi pensamiento.

Llueve donde llega
el lastimero eco
de la herida vieja
que no cura el tiempo.

Sal de la nostalgia
dulce tempestad
esa lluvia triste
de días sempiternos
no calma el silencio
ni la soledad.

Lluvia de unos años
lluvia de caida
llovizna de ruegos
en un mar espejo.

Salada es el agua
que cae desde el cielo
sabe a lagrimones
de boveda gris.

Cristales de sal
forman los luceros
no retienen ruegos
de melancolía.

La lluvia es cascada
que lo limpia todo
con sopor de olvido,
donde la tristeza
busca buen cobijo.

Laterne, laterne

Yo voy con mi farol
y mi farol va conmigo
Arriba brillan los astros
Y abajo brillamos nosotros...
Mira nuestro farol
Su luz se ve desde lejos
Su brillo aclara lo oscuro
Adentro y afuera hay luz.

(cancion tradicional alemana)

Rompiendo la oscurana cantan los pájaros.

Una de las más bellas y simbólicas tradiciones alemanas se cumple cada año en el tiempo en que la noche empieza a ganarle espacio con su oscuridad al día. Es en Otoño, en noviembre, cuando los más chiquitos hacen farolitos de papel para cantando romper la noche con su luz. Es hermoso e impresionante escuchar como las voces de los niños y ese fulgor que llevan con una fe y una inocencia que pasma, va lanzando el sortilegio al cielo.
Ese gesto infantil contiene una gran fuerza aleccionadora, como el hermitaño del tarot que con su cándil busca su luz interior, para evolucionar e Iluminar la vida, esos niños, y la luminiscencia de su canto, nos muestran sin saberlo al guía y al maestro que no sólo posee las enseñanzas, sino que es ejemplo de fe silenciosa en sí mismo.
Desde el punto de vista de la simbología, este ritual, simple en esencia encierra una verdad inmensa: la lámpara que sostiene el niño es llama de vida y guarda al viejo sabio que llevamos dentro. La lámpara encendida es el destello de la integracíón interior,la máxima fuerza que nos nace adentro, la llama de libertad. El canto de la esperanza.Porque vivir es evolución y el propio camino en la penumbra es la primera tarea de aquel que espera de la vida algo más. Con la preparación del farol asumimos nuestra total responsabilidad por nuestras experiencias. Creamos aquello que nos pasa.
Ese cándil encendido y su refulgencia de esperanza que vence la penumbra es testimonio de que la solución siempre existe por más negro que el camino sea.

Sur

hay días de mucho extrañar, hoy es uno de ellos.
a Marcela

Luna llena
luz de noche

Presentimiento, silencio
baraja del consuelo,
todo adentro

Sur de mis descubrimientos,
sur de sures,
sin esperanza,
con sueños.

Calor, sol de mediodía.
Sonrisa y risa,
enfermedad contagiosa.
Ojos por los que ven mis ojos,
viceversa.

Verano de azules y amarillos.
Naufragio y rescate de mis miedos,
Cascada avileña, agua torrente.

Fuego que lo consume todo,
vela salvadora,
vela fe.
Fuego que calienta,
fuego que hace pan,
fuego alumbrador,
fuego mortal.

Gata sol, gata al sol
Vete lejos...pero no me dejes sola.
margarita, pequeño sol, sí, no, sí.

Fuego León Marco Evangelio

Carta de tarot,
fuerte, fuerza, fortaleza
signo de amor.
Casa donde mi corazón se alberga.

Amiga, fuego interno,
eterno amparo.

Palabras de otros 5

1.-“Soy una persona habitada de imprevistos“ AM.R.

2.-“Cuando Dios me deja de la mano y me entero de lo que puedo saber...dejo de creer en Dios. X.Y
No! – dice M.E. eres tan mágico que te atreves a creer en Dios!“

3.-“Hora de pedir auxilio, como es usual no se sabe en que consiste,
pero se requiere. Ayuda!! “ E.B.

4.-“Huimos de la publicidad que casi nos alcanza camino al cine. “ O.Q.

5.-“La luna es la pelota olvidada de un ángel juguetón. “ R.C

6.-“Por lo menos cuando te olvidan, te recuerdan. “ A.S.

7.-“Vamos en busca de una estrella que se le haya olvidado que está nublado. “ O.Q.

8.-“yo llorando soy feliz” K.S.

9.-“ antes de buscar las cosas en un lugar similar, hay que evidenciarlas por lo que nos hacen sentir”M.H.

10.- Sobre las cosas:
“Dejas las cosas por ahí, y de repente Plum! Florecen!. O.Q.

Der Kleine Nick

Me gustan los libros escritos desde la mirada infantil. Der Kleine Nick, o El pequeño Nicolás, o en francés original Le petit Nicolas, de René Goscinny y que ilustró Jean-Jacques Sempé es un libro que hay que tener para leer y leer y leer.
Los libros contados por el niño que todavía nos vive dentro, con esa mirada sorprendida e infantil que no se aproxima al mundo juzgandolo sino vivenciandolo. Así como sucede con Corazón de Amicis, Un mundo para Julius, el libro de Manuel y Un rey en el jardín para no citar otros tantos libros en donde los niños nos muestran su percepción del mundo más allá del contexto político, social o emocional en que se base su autor para contarnos una historia.
Este es un libro sencillo tanto en su concepción...(dos amigos que recuerdan su infancia, terminaron creando el día a día de un niño por allá en los años 50), como en su hechura de capítulos cortos que escribe Goscinny (más conocido por Asterix y Obelix ) y que dibuja Sempé limpiamente, sin espavientos y con humor que no necesita de palabras.

El pequeño Nicolás, de Sempé y Goscinny, es el recuento de los días de un niño de escuela, contados por el mismo. Los textos del Pequeño Nicolás tienen el poder de devolvernos a nuestra infancia, a esos tempranos seis años, del primer grado, a esa manera nueva e inocente de descubrir el mundo de los grandes.

Aquí no hay dramas mayores al de querer ir a jugar con los amiguitos y no tener permiso, o tener que comportarse bien en una aburrida cena de negocios del papá. Sin embargo, el cuento es divertidísimo. Pues el mundo del pequeño Nicolás es único y conocido porque nosotros tambien fuimos parte de él. Aquel siglo veinte, en donde los niños todavía salían a jugar a la calle sin peligros, o en donde la televisión todavía no era un desahogo para padres y una droga para niños, en donde Nicolás juega con un tren eléctrico y no con un video-juego.

Los cuentos de Nicolás tiene un matiz casi cínico, en sus comentarios acerca de la vida de los adultos, es agudo y al mismo tiempo inocente porque desde su punto de vista no censura, simplemente entiende que las cosas que pasan son, a su modo de ver „normales“ . En aprariencia su discurso objetivo va cargado de una tierna ingenuidad y de un maravilloso humor que hace a los lectores adultos reirse de sí mismos y recordar que no hace mucho también pensaban como Nicolás.

Nicolás nos cuenta cosas simples, como la visita de los tíos, la nueva maestra y el paseo al campo, la navidad, los recreos en el colegio, algún juguete importante o alguna ida de compras con su mamá, pero de alguna forma todas esas cosas colindan con alguna pequeña catástrofe y esos desastres son el mejor antídoto contra las tristezas.

Y desde esa infantil perspectiva el mundo es maravilloso y entrañable, sin dudas, la gran diferencia entre el mundo adulto y el infantil radica en como cada uno toma las cosas que pasan: los adultos con alarma o con impotente perplegidad y los chiquitos con naturalidad y desenfado de lo que se asume tal cual es.

Los niños y su humor pueden redimir pobreza que se nos haya pegado al crecer y entrar en el terreno de lo maduro. Y aunque el mundo infantil que viven Nicolás y sus amigos es madera y reflejo del mundo de los adultos, el autor no intenta hacernos una fabula o pintarnos un camino con rosas y tornasoles de cuentos de hadas, nos muestra el mundo tal cual es, con todo lo que hemos hecho de él – la competencia, la violencia, el trabajo. el ansia de dinero, el sentido de emulación, los egoísmos, la avidez de sensaciones fuertes–; pero los niños lo viven con libertad, frescura y con un aire de inocencia que encanta.

Me hubiera gustado poder leerlo en el francés original, aunque la traducción al alemán al menos garantiza el parecido cultural de la epoca. No sé como será la traducción al castellano, pero leí algunos capítulos de la versión inglesa y se parece a la alemana.

Lo más lindo de este libro es, sin duda, que no intenta dejarno una moraleja sino reconciliarnos con ese don de la sorpresa que todos traemos de cuna y que de alguna forma se va lavando como los colores de alguna ropa vieja expuesta por mucho tiempo al sol. De verdad es un libro exquisito.

El ángel de Mañe

Alabanza

Y en estos jardines de luces irreales, caminé al amanecer junto a los colosales nidos a lo largo de la pileta. Tres ángeles, jóvenes descarriados y mestizos - desprovistos ya, de alas - aplaudían aquel nuevo ciclo de la Tierra. El cotidiano sol calentaba el viento que decidido mecía los altos y frondosos árboles. Era ese ritmo eólico quien denunciaba sus cabellos y atravesaba sus ropas ligeras, para el cielo casi olvidadas. Aquella luz, ¡ah sus sonrisas!, iluminó lo evidente. Yo, convertido en jardín, estaba vivo. Sobre las copas verdes flotaba un sabor a amor. Mi mirada posada en esos hippies celestiales comprendió quienes eran, mensajeros no heraldos. Uno de ellos tenía cicatrices en las muñecas, era un perdido suicida que bajo al mundo en un experimento más prudente que el de esa tarde en los olivos. Otro, aindiado con el rostro llagado de úlceras infectas. El tercero - el menor - brillaba sin mácula y hacía volar los pájaros... Desde entonces no estoy más solo, y al dormir por estos corredores vitales, desdeñado, paseo

La casa de mi abuela

Fernando Delgadillo

Fernando es un pana cantor, que conocí en tiempos de Bath y Cardiff cuando me lo presentó Orlando un amigo matemático y poeta.
Hoy es uno de esos días en que extraño a esa doñita que se fue hace ya más de veinte años. Hoy él puede decir algunas cosas que a mi se me atoran en la garganta.

Las visitas a mi abuela
Me gustaban de mañana
Con ese modesto encanto
De un almuerzo familiar
Con un sol siempre asomado
En la boca de las ventanas
Despintando año con año
Las paredes del solar.

Y en un rincón del jardín
Donde crecen las gladiolas
Se maduran lentamente
Los botones y las horas.
Los muros y sus rincones
Visten musgo y otras cosas
Cosas para las que el tiempo
Pasa, pero se demora.

En la casa de mi abuela
Los muebles huelen a antaño
Porque desde que recuerdo
se han sentado ahí los años
y mi abuela los ha visto
como nunca los vi yo
ocupando unos lugares
que la familia dejó.

En la casa de mi abuela
Los retratos se codean
Se hacen de los reconeos
Y en los muros, cuchichean.
Siempre encuentro conocido
El cuadro de algún familiar
Rostros jóvenes de viejos
Que fueron quedando atrás.
Cuando acaba la mañana
Y en la casa de mi abuela
Todo el aire vespertino
Trae al patio por la puerta
Y en un rincón del jardín
Donde crecen las gladiolas
Se maduran suavemente
Los botones y las horas.

Me hallé en casa de mi abuela
Desde niño la manía
De admirar las pertenencias
Que fueron de la familia.
Sombreros, muñecas, ropa
Cartas, cajones cerrados
Cada objeto es un tesoro
De secretos olvidados.

De preguntas sin respuestas
Está lleno su ropero
De ropa limpia y doblada
Fotos, llaves y recuerdos
De respuestas sin preguntas
Se ha llenado el tocador
Y un espejo que le enseña
Lo que el tiempo le aguardó.

La tarde sabe a nostalgia
En la casa de mi abuela
Cuando plancha y yo pregunto
Cuando llora y se recuerda
Y en un rincón crecen las gladiolas
Se maduran dulcemente
Los botones y las horas.

Cuando el sol se está ocultando
La luz tardía se recuesta
Las sombras se alargan tanto
Que trepan por la pared
Cada objeto crea una mancha
Que cruza la casa vieja
Concediendo a lo que toca
La ansiedad que da la sed.

En la casa de mi abuela
Existe un cuarto de visitas
Para darle al que ha llegado
Un sitio donde pueda estar
Donde acude a cada noche
Ese silencio que lo habita
Porque hace mucho que nadie
Se ha quedado a descansar.

Cuando la noche se asoma
Y en la casa de mi abuela
Se entrecierran las ventanas
Y los ruidos se develan
Todo en sombras murmurantes
Y crujidos de madera
Que nunca se acomodaron
Y nunca han estado quietas.

Conforme pasas las horas
Hasta el viento tiene pena
De aplacarse en esta noche
De extraña movilidad
Sin sentir la expectativa
Fue en la casa de mi abuela
Donde se mueve el encanto
Que nos trae oscuridad.

Desde el jardín de la casa
veo su mole silenciosa
escondido en sus pasillos
sombras que vienen y van
veo a gente que la habitaba
me veo yo, cuando era niño
todo se marchó dejando
a mi abuela y los que no están.

Veo de niño su ternura
Todo ese amor que regó
Con la paciencia y dulzura
Que cultiva el sembrador
Y en su rincón del jardín
Donde crecen las gladiolas
Se maduran tardíamente
Los botones y las horas.

Hoy la casa tiene un cuento
Que recorre los pasillos
Que habla lo que va pensando
Y que olvidó que tiene edad
Y al pensarlo me pregunto
Me pregunto y me repito
¿Cómo entrar en esta casa
si mi abuela, un día no está?

Norte

a Ira y a la magia de la que todos somos capaces

Luna nueva, madrugada,
nuevo intento.
Barco y vela,
viento, brisa,
ventarrón, suspiro.
Vigilia de mis sueños
gran encuentro,
sensación recurrente
mil sapiencias.
Norte hacia donde apunta
la cazadora de centros,
brújula hechicera.

Invierno que arropa y acuna la semilla.
Invierno blanco, mágico.
Noche para dibujar mapas de estrellas.
Frío en donde late lo que ha de ser,
la semilla que espera amanecer.

Aire bueno, aire dulce,
aire fresco.

Mirada de profundo mar abierto.
mar-tesoro, mar-naufragio
mar-isla, poseidon
mar totalidad,
mar tempestad,
mar viento.

Girasol de luz,
escudero del astro mayor

Alma,
Mariposa en pleno vuelo.
Alma de mis intentos.

Aire Aguila Juan Evangelio

Acción
virtud del que se atreve a dar el salto.
Manantial que será río
... luego mar.
Hada, aire,
sortilegio, canción.

la palabra

Y la palabra es magia
es el hechizo
y la memoria,
es la huella que comparten varias manos
la palabra, es la llave, la entrada,
la puerta, la calle,
la salida y la llegada,
La palabra es el silencio
y el grito
y el suspiro,
lo divino,
lo banal,
la ilusión
y la verdad.

Palabras de otros 4

1.-“Si de celebrar se trata hemos empezado hace años...y nunca terminaremos. “ I.G.

2.-“...la culpa la tiene Plutón que anda raptandose a la gente y lo deja a uno sin luz am itad de la avenida. “ O.Q.

3.-“!Yo te agarro la mano! “ M.E.Q.

4.-“En la película de la vida yo siempre he sido actor de reparto“. A.S.

5.-“La luna es la tasa de un caucho del carro de Dios. “ R.C

6.-“Las cosas más hermosas de la vida, las más importantes son gratis. El aire es gratis, respirar no cuesta nada. El sol es gratis, la luz que va cayendo sobre las cosas tambien. El mar es gratis...y el tiempo, ese que no existe, tambien“ G.P.

7.-“La estrellas no se ofenden si les llaman luciérnagas“. L.A

8.-“El ser humano..el ser humano...ese me cae bien“.M.C.

9.-“Los claustrofobicos son claustrofobicos porque solo mirar para adentro“. R.Ch.

10.-“Me obstinan me obstinan, no saben que temgo el umbral del obstinamiento muy bajo“. A.R.

Conversaciones con el espejo

Este ha sido un año de buscar dentro de mi, de mucho movimiento y reencausamiento en el que a veces me he sentido sola y la deriva.
Ayer hablaba con uno de mis espejos más viejos. Entre otras cosas conversabamos sobre los roles que nos toca vivir y sobre cómo algún hecho desencadena una ola que sentimos se va formando ahí dentro de nosotros como en un presentir de maremoto, de grandes cambios, de plutonazo. Hablabamos también de nuestros amores de hoy que no conocen a esas que fuimos antes de escribir nuestra historia con ellos. Tuve que admitir que en ese espacio existe un vacio porque es un espacio tan individual que sólo a los más amigos les fue dado contemplar un intersticio, apenas la ventana entreabierta, mas no la totalidad. Y no por egoismo, más bien por razón de que al final debemos entender que por más gregaria que sea la necesidad que tengamos de ser , somos individuos y porque inivitablemente estamos solos siempre solos ante los grandes dilemas de la existencia. No importa cuánto nos apoye la familia, la pareja o los amigos, estamos solos bajo esta piel que nos cubre porque solos vinimos a este mundo y solos nos iremos de él.
Suena terrible pero es verdad. A veces estamos solos en la habitación a oscuras, solos con lo que nos pusieron dentro, lo que trajimos a la espalda y lo que encontramos en la vera del camino. Solos aunque alguien al otro lado de la puerta trate de indicarnos el lugar en donde cuelga la bombilla de la luz, solos aunque nos den las instrucciones de cómo encontrar la llave de la puerta. Solos, porque el atreverse viene de adentro, de esa llama interior que a veces desfallece y casi se apaga…y otras brilla.

El 1505

Ya sea en París, la Habana, Caracas o Buenos Aires, no nada como sucumbir al embrujo de la arquitectura y su tiempo. Todavía hay mucho por descubrir!

Se abren las puertas, las casas se miran.
Esconden historias historias vividas...Y ellos asombrados
tocan las paredes inundan sus ojos de asombro y saberes.
Son como dos niños, juegan a explorar,
no conocen tiempo, no conocen mal.

Caminan ilusos mirando hacía arriba
La gente los mira. Quien los ve no entiende
lo que ellos encuentran más allá del suelo

Van acariciando aquellas paredes, viejas, derruídas.
Como si tratase de grandes placeres
Si hay algo, es misterio, es que ahí hay historia
Tiempos detenidos, otroras, ayeres,
aunque el que los mira sólo ve agonía.
Un alero roto, un muro tumbado, un nicho vacío,
pero para ellos es descubrimiento
que esos dos extraños caminan mirando con meláncolía.
Un puente, una plaza, un viejo edificio, el 1505
Y los otros corren detrás de la vida y ellos detenidos entre hierro y mármol.
La verdad sea dicha
De esta perpectiva todo es estertor
No respiran humo o contaminanción. Tocan las balaustradas,
las rejas de hierro forjado con las manos de los artesanos
la columna altiva y capitel de vestusta madera,
En cada esquina se encuentra un tesoro, sepulto entre el polvo y la indiferencia
Es un cementerio de tiempos extintos
A veces no importa si se pisa el suelo
si es allá en el cielo viejo abovedado, vive un ángel
sin alas, que espera un encuentro,
quién tuviera estuco para reparlo, un poco de cal, mármol, y alabastro

El zaguán se rinde al paso de ellos.
Abren celosías, apoyan sus cuerpos
contra los dinteles caidos, ya muertos.
El secreto es uno: Basta con mirar un poco más alto,
más allá del letrero de luz de neón o a través de la gris santamaría que esconde secretos para el buen mirón,
donde las volutas y las espirales muestran todavia belleza serena.

... y cierran ya las puertas
la gente los mira caminar sonrientes
entre tanto olvido, muy agradecidos por el recorrido
andantes perennes, tontos peregrinos
bien alta la frente.

al 1505

del Último Padre de Rodolfo Braceli (2)

Los sueños no se despiertan
Es malo eso
Además,
no hay quien pueda con los sueños.

v v v

Anoche
yo estaba de pie
parado
encima del mundo
fabulando enormidades
Anoche
cerré los ojos
junté mano con mano
y me di cuenta de la sangre
Anoche
apoyé mi oído en mi pecho
y escuché el sonido del futuro
Entonces,
grite
y todos se despertaron.

v v v

Maderita:
todavía tienes el privilegio del vientre
Dios aquí está en discusión
Averigua,
averigua ahora
antes de amanecer a la rutina
si existe o no
Averigua,
averigua ahora
porque aquí nos quedamos ciegos
y no es posible constatar nada

v v v

Todo es sencillo
pero demorarás en comprenderlo
Necesitarás
el mejor de los silencios
para sobrellevar la ignorancia
con dignidad
Mira el agua
en su renovado transcurrir
Mira el agua
en su perpetuo eterno nuevamente
Mírala
ella te apaciguará las preguntas prematuras
perdona mi impaciencia,
déjame decirtelo
Sé lo que te espera:
no será la paz ciertamente
El mejor de los casos,
si todo va bien,
si aprendes la lección del agua
será una tumultuosa serenidad

v v v

Recuerda:
a la orilla de tu codo
habrá aire.
El aire tocará la totalidad
Te codearás con el universo

v v v

Confidencia:
Hay un buzón
para guardar estas cartas
que recibirá el venidero
Es pequeûo
Es de madera
Es de color rojo
Lo hice con la carne de cierto árbol
que antes de morir no quiso
que le vendaran los ojos

v v v

Este aire
que me entra y que me sale
hace ya falta
para el pecho creciente de Maderita
Devoro una bocanada más, la final
Aprieto los labios
dejo de respirar
Digo mis últimas palabras
despidiendo pau sadamente mi poco aliento
aún disponible

- Oíme pedacito de carne
Soy tu padre
Oíme
debes ser ferozmente egoista con el aire
Búscalo, atrapalo, no lo dejes escapar
Te dejo mi poco de aire
Te dejo mi oficio:
hacer fabuloso lo pueril
Te dejo mi espacio
mi pincel
y un pantalón que, remendandolo un poco, te podrá servir
Sé fuerte
yo soy de los que se mueren
y me ha llegado el momento
Adiós poquito de sangre
Adiós poquito de hombre
Te beso definitivamente
en los puños,
en la frente,
en los dientes.
Te miro la mirada
No llores, Maderita: _respira!
Puedo aconsejarte algo?
Ya sé que aconsejar no es aconsejable.
Pero de todas formas te ordeno vivir
para que no se pierda la costumbre.

una de la esperanza 5

Feliz día Maestra!

Cada mañana acompaño a mi esperanza (4) al lugar donde el sol siempre brilla, su jardín de infancia. Su maestra favorita es como todas las maestras favoritas: hermosa y dulce, comprensiva y paciente como ninguna.

Hoy la maestra Judith está de cumpleaños.
Antes de entrar le dije a mi esperanza que no olvidara felicitarla.

Esperanza: - buenos días Judith, feliz cumpleaños!
la maestra: - gracias esperanza
Esperanza: - y cuantos cumples?
la maestra: - cumplo 31 años
Esperanza: pensativa: - aja! mi mamá tiene 39 y se ve más joven que tú!

Upps! Al final a la maestra y a mí no nos quedó más remedio que reír.

Palabras de otros 3

1.-“Cuando piensas que no va a pasar nada...te cae encima un piano de cola. E.B.

2.-“Soy como una gota que busca en el océano a otra gota“ O.Q.

3.-“Hay formas de ser de pinga...y hay formas de ser patólogicas“. M.C.

4.-“La joda es en serio“. I.A.

5.-“Déjame divertirme con la vida ya que es una ladilla“. V.C.

6.-“Todo es como siempre un murmullo de almas“.M.C.

7.-“La luna permite soñar...la luna es casi un útopia“. M.M.

8.-“Cuando haya un momento de silencio...que alguien me de la mano!“M.M.

9.-.sobre como se nos va el tiempo: “...y luego me llama una flor“ I.M

10.-“Al carnaval no vino nadie...ni Dios! “ S.S.

El ángel de Betta

Al pie de la escalera

Miramos en direcciones diferentes, pero todos vemos la Eternidad, aunque no sepamos distinguirla en sus multicolores disfraces. Estoy a la espera del momento propicio para sonar la tromba que anuncia la apertura del último sello, y mientras tanto recuerdo...
Los orfebres cincelaban cada alma en tres fases: nacía la joya con el sonido de mi trompeta, y yo meditaba sobre su porvenir, era perdida en el escalón del ruego al cielo, y finalmente recuperada, al borde del abismo. La Tierra allá abajo reunía las almas recuperadas: hacíamos por ellas duelo. Yo sueño la mirada distante, con sus destinos gloriosos. Es el Alma del mundo.
Cada vez que mi música invade el éter, cae la oscuridad y se hace la luz. Cada día cada hora, mi tromba suena para alguien. La pérdida está unida a la redención. Mis palabras son una gema para algunos, pero es todo en realidad tan simple.

de Galeano, el fabulador

LA VENTOLERA

Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara.

EL AIRE Y EL VIENTO

A veces me reconozco en los demás. Me reconozco en los que quedarán , en los amigos abrigos, locos lindos de la justicia y bichos voladores de la belleza y demás vagos y malentendidos que andan por ahí y por ahí seguirán , como seguirán las estrellas de la noche y las olas de la mar. Entonces cuando me reconozco en ellos, yo soy aire aprendiendo a saberme continuado en el viento... a veces el viento cambia de aire.

Un viaje a la esencia

Como quien busca el abrazo de la madre buena, como quien va regresando a la huella, hoy siento la necesidad de mostrar a Venezuela. Como quien cuenta una historia de andares y de recuerdos, como el que no encuentra palabras para describir afectos. Hoy trato compartir memorias, sabores de casa de abuela, olor a café colado y a tierra recien llovida.
Cómo evitar trazar palabras y dibujar recuerdos...si uno recuerda para curar nostalgias, para retener memorias con perfume a melancolía. Esa huella, ese encuentro, es al mismo tiempo maravillosa y terrible.
Porque eso es venir de donde vengo... de un golpe certero abrir el baúl y mirarse en el polvoriento espejo del fondo...abrir el alma sin palabras, sin abrazos. Entonces darse permiso para sucumbir ante la pena de la lejanía. Nostalgia siempre nueva, siempre primera.
Los recuerdos cobran vida, buscan la forma de las palabras y ellas mueven las teclas justas de lo que uno es, esa esencia que se lleva tatuada a hierro. El sepia tono del recuerdo reverdece. Es flor. Ya no hay tristezas sino una inmensa necesidad de compartir el amor y el dolor que siento por una palabra, a veces tan abstracta: Venezuela.
Entiendo, por fin, que no es fácil vivir con el corazón dividido. Ser noche y día, pena y sorpresa, alegría y tristeza, desarraigo y presencia, distancia y sin embargo entrega. Sí,pareciera que ser venezolano es estar lleno de profundas y hermosas contradicciones.
Vengo de una tierra fértil y generosa, verde y grande, cálida y hospitalaria.
Soy perdedora por herencia y castigo de apatía. Soy vencedora por sonrisa y terquedad. Vengo de una tierra-Mundo: montaña, llano, selva, desierto, nieve, playa.
Vengo de una tierra de proezas y de pobrezas,de descubrimientos y de riquezas.
Tierra de naufragios y de presagios. Tierra mezclada como su gente que no sabe de diferencias pero si de variedades. En donde el café tiene mil nombres: con leche, marrón, tinto, largo, corto, tantos nombres como colores tiene su gente, que es una amalgama de sangre blanca europea, esclava negra e india guerrera. Gente que mirándose la piel reconoce el color y el olor de la canela, del cobre y del trigo al sol, porque los lleva en la herencia de aquellos hombres se fundieron con tierra de Venezuela...Entonces Moreno, meztizo, mulato, sambo....
Esta noche vuelvo a casa, retorno al centro, al hogar de lejos. Otra vez hago magia, logro el sortilegio para seguir viviendo.
Esta noche soy la luz que cae sobre el Cerro El Avila. Soy del cielo azul y del mar espejo. Soy tambor de noche de santos, río revuelto y joropo de llano adentro, ensueño crepuscular, superstición y creencia, maraca y canto de gallo, arepa cuajada y yuca, pabellón, dulce de leche, bienmesabe, canto ‘e pilón, María Lionza, La Pastora y Coromoto, río Orinoco y pico Espejo. Páramo y Roraima, calles lenas de gente, por puestos que cantan salsa.
Soy más porque vengo de donde vengo.Soy clamor de pueblo grande... rumor de risa contagiosa, esa que se confunde con el llanto.
Hoy muestro lo que se ve cuando se me mira adentro.

PD. las fotos son de un maravilloso fotógrafo venezolano: Jesús Ochoa

Cuento corto para el gato Roberto

Había una vez un sombrero que un día encontró su arlequín. El sombrero era alegre como los cascabeles que lo adornaban...cuando el sombrero se posaba en la cabeza equivocada, los cascabeles lloraban.

Encuentros de fantasmas

para Alvaro del Sur, hoy, como hace casi 10 años

Trazo palabras, dibujo puentes
La intención es el contacto
motivo que devana soledades,
consuelo de los que por accidente se han perdido la salida
sin remedio,
y la buscan desesperadamente como sólo se puede sentir la esperanza.

Sí, somos fantasmas
Espectros blancos que trascienden las paredes
que construye un teclado que une manos
y una red que sostiene nada y sin embargo

Caminamos en redondo, Álvaro
No lo sabías
Nos cruzamos en las esquinas sin mirarnos
esperando encuentros, sin embargo.
No existimos.

La sacudida es violenta cuando es espejo
y espejismo en la distancia
Aquí llueve y hace frío,
allá es verano que se muere lentamente

No existimos
Y sin embargo tanto, todo

Palabras de otros 2

1.-“Me debo estar voviendo inmortal...ya puedo respirar bajo el agua! “ D.T.

2.-“Hoy toco espinas...me sangran las manos, es tiempo de lluvias“ O.A.

3.-“En la vida todo es elección...uno se acuesta con lo que elige“ W.W.

4.- “Qué siempre te ensucien de amor la camisa“ I.P.

5.- “Se acaba el tiempo del reloj de arena, aún cuando en la playa siga quedando arena y en los relojes siga quedando tiempo“. A.R.

6.- “Acerca de la “ayuda “ del departamento de cuentas: “Señor, dame fuerza, vida y paz!“ R.M.

7.-“Uno no puede ni queriendo, mostrarle toda el alma a otro en una tarde, pero…quién puede culparme por intentarlo“. R.C.

8.-“Horrible sería regresar tan triste como si nunca hubiese partido”. M.F.

9.-“Cuando me acuerdo de algo, nunca se me olvida“. A.S.

10.-“El susurro del túlipan sostiene el puente que une nuestras almas“ L.M.

del país de los Dragones 1

Así se llama esta serie de recuerdos de mi tiempo en el Reino Unido. Bajo este título apareceran cuentitos del día a día, historias de amores, lucha de caballeros, descubrimientos del arte y cosas por el estilo.

La Lavadora

El mundo gira...
Por qué no la limpieza.
Extraño artefacto la lavadora...
Y más cuando la gente que no tiene una
se congrega en un sólo sitio
para como yo, esperar a que se aclare el agua
...y las ideas
...gira, gira
límpialo todo
y vuelve a empezar.

(hace mucho frío como para lavar a mano)

El ángel de Antoine

Templanza

Bajo cielo gris...
Calma.
Intranquilo, cubres con velo
la luz agotada de tus ojos,
ojos cansados de recordar olvidos
ojos cansados de buscar encuentros.

En calma te descubres
sintiendo el calor ausente
del abrazo jamás ofrecido;
paseando miradas
por sonrisas vacías de alegría;
creando tempestades
en el desierto de amistades abandonadas;
dibujando azules
en manos que sólo conocen noches;
cantando adagios
en el profundo latido de un requiem.

En calma abandonas
piel nube, piel viento
para habitar, guardían compañero,
piel piedra, piel soledad...
y en ella, ser verbo que conjuga,
en cada tiempo y persona,
acercar con distancia,
encontrar con olvido,
buscar con recuerdo;
y ser deseo intenso,
que aun caído,
arde lluvia sobre árido...

Calma,
que en calma eres ira
mensajero.

Sueño

para el sr. Q un día de Enero hace ocho años.

No me pidas que te explique
tanto viento
tanto sueño
tanta presencia
yo tampoco lo entiendo
y sin embargo
me dejo llevar por la ventolera
hasta tu cara
y como en un sueño
te doy un beso

Palabras de otros 1

Me asumo coleccionista de momentos, mi memoria es de elefante y me gusta la palabra. Tengo amigos muy creativos a la hora de conversar, por eso lo que más me gusta es escucharlos cuando lanzan una maravilla al aire. Antes de que esas “citas citables” se rompan como búrbujas de jabón y teminen en el pozo de los olvidos, salgo corriendo en busca de papel y lápiz para hacer el sortilegio de guardarme para siempre el momento en que fueron dichas.
He aquí algunas, unas llenas de humor, otras más serias, pero todas de una profunda verdad:

1.-“Qué de pinga somos surrealistas! “ M.C.

2.-Acerca de la agencia: “Aquí no pasa nada...ni la vida“ R.M.

3.- “Un hombre enamorado no es más que un perro“ L.M.

4.- Acerca de la ciudad de Caracas y sus luces de noche: “esta ciudad parece un colcha de retazos” .R.C.

5.- “Estaba frente al mar y el sol quemaba con el ardor de quien espera dar calor…estaba frente al mar y el sol era yo “. G.N.

6.-“El mundo es un barco y yo voy de polizón. “ I.P.

7.-“Antes yo era peor…me ladillaba de mi!. “ A.S.

8.-“Nunca había sentido que tu dolor me doliera. “ O.Q.

9.-“Cuando se ve a un amigo que ya no se ama, es como visitar una tumba. “ M.F.
“…y sin embargo durante años le llevamos flores “. A.R.

10.-“Cuando no sepas qué hacer ...acuérdate de respirar“ E.B.

una de la esperanza 4

Lógico
Esperanza (4): - mamá, te quieres casar otra vez?
Yo: - y con quién?
Esperanza sorprendida: - con papá pues!
Yo: -Ya yo estoy casada con él.
silencio...
Esperanza pensativa: -Tú quieres tener otro bebé?
Yo: - Claro
Esperanza: Bueno, no sabes que entonces te tienes que casar otra vez
Yo: aja!
Esperanza: lógico!!!o no?
Yo: lógico

Reflexiones sobre un cuadro de Magritte

¡Qué horror!
¡Cómo me pierdo entre los otros
que se parecen tanto a mí!
¿Qué decir de mi figura
que flota oculta
entre mil más como yo?

Y yo sintiéndome única,
sola en un universo repleto.
Si pudiera verme
como los veo a ellos.
Espejos deformes,
todo un buen disfraz.

Y yo no me encuentro,
sólo sé que estoy
flotando sin centro
y que los demás
no me pueden ver.

Me quito el sombrero
de las despedidas
quedan destapadas
todas las memorias
de esta
y de otras vidas.

Casi no me muevo
y no hay para qué.
Me cubro de miedos
y arropo temores
para que se duerman
al tiempo de luz.
Sólo por las noches
tienen mi permiso
de escaparse todos
de mostrarse enteros,
y es que en lo oscuro
se ven menos miedos,
parecen pequeños
cuando falta luz.

Y así floto un tiempo
junto a los demás,
soy un cuerpo de Helio,
en un mundo de aire,
que se cree muy solo,
pero no lo está.
Son tantos los que
como yo en mi cielo
no encuentran un punto
donde aterrizar.

Verlas bailar

Sombras que se mueven.
Vida sin cuerpo propio.
Ejes vacíos de materia.
Brusca búsqueda de encuentros.
Movimiento fugaz.
Impresión de un segundo
que dura para siempre.
La acción que recrea un intento
de buenas causas
para un sufrimiento.
Transmutación posible de lo imposible,
de lo increíble en lo invisible.
Sueño de Eros y Tánatos.
Impulso generoso.
Energía inmortal.
Hojas
al vaivén del viento,
viento
al vaivén de un sueño.

Momento

Luz que brilla más en la memoria,
tiembla la tierra por razón del sentimiento.
Ajena a veces del mundo y sus cimientos
recurro al ancla segura del recuerdo.

Mi paisaje es gris de invierno,
los árboles desnudos no cononieron otoño
Hace frÌo y todo invita al sueño,
yo también voy en un tren desierto
en un vagón paralelo
por eso quizá nunca hay encuentro.

Artimética infalible,
GeometrÌa imposible,
no hay más que hacerle, seguimos siendo.
Mi respiración ahuma los vidrios de las ventanas
borra el paisaje, no se ve nada
mi mente logra abolir las distancias,
los tiempos,
la nada,
y el tren me lleva a lo vivido y a la que fui,
entonces me pregunto quién soy ahora
lo que gané, lo que perdÌ.

Sobre el secreto de la memoria pienso,
lo que se guarda y transfigura el tiempo.
Se quiebra el alma, eso es muy cierto,
cuando mi mundo no entiende mi lengua arcana
y poco a poco todo se va quedando adentro
donde ya no llega nadie y habita el alma.

Yo limpio mi baúl cuando lo abro
y toco con cariño lo que bien guardo
las alegrÌas, las penas
son mis secretos
los acaricio reviviendo cada momento,
entonces me digo
lo tengo todo aquí, no hay nada allá
y sin embargo el silencio es arma certera
y la incomprensión un abismo que aterra.

La luz encandila mi ojos
entonces...los cierro.

de Roberto Juarroz

Sacar la palabra del lugar de la palabra
y ponerla en el sitio de aquello que no habla:
los tiempos agotados,
las esperas sin nombre,
las armonías que nunca se consuman,
las vigencias desdeñadas,
las corrientes en suspenso.

Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrás sin sueño de los pájaros,
en la sombra casi hueca del hombre.

Y así sumado el mundo,
abrir el espacio novísimo
donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino también para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.

Quizá el revés de un dios,
quizá su negativo.
O tal vez su modelo.

El Otoño

El otoño vino con una maleta de colores y de sentimientos. Qué maravilloso que la naturaleza se engalane para mostrar que vida y muerte son sólo dos continuos. Qué la Igualadora no existe realmente.
Hace frío y los primeros días pensé que no lo soportaría, pero el sol brilla y los rojos, los naranjas y los ocres le dan a uno un calorcito que empieza en los ojos y estalla en el corazón.

Cuento corto para Gloria

algo tiene de bueno, eso de revolver en mi baúl de recuerdos.

De estrellas y soles
está hecho un camino
y flores y espinas
conjugan su sino.

Buscando la senda
se encuentra el rocío
que cubre el ropaje
muy blanco del lirio,
de la margarita
tierna y delicada,
y de la azucena
vestida de luz.

Tu eres flor silvestre
llena de colores
que crece en el prado
cerca del camino,
menuda en esencia,
pero fuerte de alma,
resistes el viento
y la tempestad
y a la noche fría
no le tienes miedo
pues sabes que el día
ya pronto vendrá
y te traerá un sol
eterno, gigante,
tibio, refulgente,
protector de sueños
que te dará paz.

Dulce niña mía
sigue ese camino
repleto de estrellas
que muy sabiamente
te sabrán guiar.

del Último Padre de Rodolfo Braceli (1)

Dios anda suelto
hay que tener cuidado con él
porque es medio loco

v v v

Como medida precautoria
desde hace cuatro días
pregunto en todas las oficinas
si es cierto
que no queda nada de futuro
y
en tal caso
cuántos mínutos de aire
hay en disponibilidad

v v v

Antes
mi vida era
una lamentable malversación de días
Ahora no:
soy agricultor,
soy una semilla de sangre

v v v

... antes de besarme
me pasó los dedos por la cara,
para sacarme la ciudad

v v v

Le hablé
a los Hombres.
Les pedí que autorizaran espacio
para los brincos de Maderita
Les pedí también
un poco de arena
Y algunos pájaros
Y las suficientes piedras
Y dos o tres antiguos colores
Y, claro, un poco de aire
Me respondieron:
"lo vamos a considerar"

v v v

No he tenido respuestas
Por eso dejo escrita una solicitud
para que alguna vez Maderita
la presente a quien corresponda
La solicitud
sumamente necesaria
sumamente triste
dice así:
Señores Hombres
gentes humanas
por intermedio de la presente
les pido
que me permitan vivir
Seré honrado:
no juntaré piedras
Seré decente:
no pensaré en árboles
Seré legal:
respiraré con discreción
Seré razonable:
no cometeré el amor
no incurriré en ternura
Besaré poquito

La mano!

Yo siempre he sido muy miedosa, pero para hacer terapia de shock me encantaban los cuentos de misterio y mucho susto. Si algo me había asustado durante el día, mi sortilegio contra el susto consistía en pedirle a mi hermanita que durmiera conmigo. Después de un buen rato de ruegos y por favores, mi hermana accedía y se mudaba a mi cama. Pero eso no era suficiente para mi, entonces le pedía, me diera la mano, como talismán, para poder entrar protegida y con ella en el mundo de los sueños.
Lars y yo dormimos agarrados de la mano cada noche y así logramos nadar en las profundidades del alma siempre juntos. En estas noches Esperanza (4) durmió en mi cama. Le leí un cuento y me levanté a trabajar un rato. Cuando regresé a acostarme, me acurruqué cerca de su cálido cuerpito y la abracé.
De repente escuché su voz de duermevela:
“La mano“- dijo
Yo se la dí feliz.

De la sublimación del amor

Ella tiene tres hijos y la vida llena de corre corres.
Él vive al otro lado del país, tiene una familia y es infeliz.
Él es artesano, ella también.
Cada año se encuentran en tres o cuatro mecados de cerámica, y cuando esas citas se cumplen todo brilla, no hay tristezas, sobran las palabras y el tiempo se hace infinito.
Ambos se miran profundo en el mar de sus verdes ojos, se tocan el pelo crespo para guardar el gesto y se marchan en direcciones opuestas, hacia sus vidas de familia y de carencia.
Saben que viven la vida de una bomba de tiempo...
Sin embargo, con una sonrisa agradecida y una esperanza se despiden diciendo: “quizá en 15 años cuando los niños ya estén grandes“.

una de la esperanza 3

Pequeñas venganzas

Ayer vinieron Karlo y Markus a jugar con Anza(4).
Ella quería jugar muñecas...ellos no
Ella quería cocinar en su cocinita de madera....ellos no
Ella quería jugar a la tiendita...ellos no.
Ellos sólo querían brincar, gritar, tocar tambores y ver televisión.
Al finalizar la tarde los vinieron a buscar
Esperanza parecía cansada y desilusionada.
Le pregunté si le había gustado la visita.
Ella me abrazó diciendo: “Mamá, los niños ponen tristes a las niñas“
Salió corriendo y le gritó a Karlo:
„Karlooooooooooo! NO te invito a mi cumpleaños“ ja!
(el próximo cumpleaños de Anza será en 6 meses!)

El ángel de Ino

Sombra de ángel

La soledad de un ángel en la sombra
Un eterno devenir sin significado
Quizás palabras nunca pronunciadas
En el eco vacío de un instante.

La espera de un ángel en la sombra
Mensaje de luz disuelto en la noche
Una torva mirada óxida de tiempo
Y nada que lo nombre, nadie.

Un hombre y un ángel en la sombra
encuentro de fantasmas penitentes
Una locura y un grito inaudibles
Flotando en la densa niebla fría

Un ángel en la sombra
El último eclipse de eternidad
Contradicción al filo del concepto
La última apuesta del dios dormido

La soledad de un ángel en la sombra
Es la evidencia del sueño vacío
El delirio febril del alucinado
Que muere sin haberlo comprendido.

una de la esperanza 2

Pequeña historia
Esperanza (4) pintó un arcoiris, cada color tenía un ojito.
Cuando su papá y yo le celebramos su creación, sólo respondió:
“Un día los colores se pelaron....y de tanto alboroto salió un maravilloso arco iris“.

El ángel de Vlad

Madato Divino
- Señor, he fallado en tu mandato... no he logrado que la humanidad se contacte con su esencia.
- Eres muy duro contigo...no has fallado. Es la humanidad dentro de la humanidad misma, quien debe resolver el misterio de la vida.
-Entonces Señor, me limitaré a continuar mi participación esencial. Me limitaré a ...estar sin estar.

es lo que es y punto

de Erich Fried

Lo que es

Es una tontería
Dice la razón
Es lo que es
Dice el amor

Es una desgracia
Dice el cálculo
No es nada sino dolor
Dice el temor
No tiene perspectivas
Dice el entendimiento
Es lo que es
Dice el amor

Es ridículo
Dice el orgullo
Es insensato
Dice la precaución
Es imposible
Dice la experiencia
Es lo que es
Dice el amor

Was es ist

Es ist Unsinn
sagt die Vernunft
Es ist was es ist
sagt die Liebe

Es ist Unglück
sagt die Berechnung
Es ist nichts als Schmerz
sagt die Angst
Es ist aussichtslos
sagt die Einsicht
Es ist was es ist
sagt die Liebe

Es ist lächerlich
sagt der Stolz
Es ist leichtsinnig
sagt die Vorsicht
Es ist unmöglich
sagt die Erfahrung
Es ist was es ist
sagt die Liebe

El gatillo o como una flor desencadenó una tormenta.

Han sido días de mucho recordar. Días de remover profundo. Debe ser un sino de los de mi signo que no podemos vivir sin mirar atrás, sin revisar viejas cajas de recuerdos. Perdemos el tiempo buscando en el tiempo que hace mucho se ha perdido. Debe ser un mal profundo como el mar. El mar de los presagios que de una forma romántica se nos va volviendo pena. No, pena no. Mejor melancolía o bálsamo. Sí, una medicina que nos alivía los dolores del día a día. Eso es el recuerdo, un sabor lejano, una mirada ya ajena que nos va salvando del susto diario, para seguir andando…”un pasito a pie y otro caminando”
Nada más cierto. Busco la fuerza en lo vivido para continuar siendo yo, para seguir siendo. Busco terer presente esa que soy, recordar a esa que fui, para seguir siendo. Así pues, después de mucho tiempo me siento a escribir para ver si vuelo, como hace mucho sé que despegué mis alas al viento.
Qué paso? Qué desencadenó este nuevo intento…hay un libro, un par de ellos, una niña valiente que me muestra lo que quizá no fui por niña, todavía más niña a su edad. Un par de cartas a amigos que en la distancia me abrazan como siempre, como si el bendito tiempo de verdad no existiera y yo tuviera veintipocos y los ojos todavía cerrados al porvenir.
Me vi de nuevo nueva, libre y publicista. Dueña del mundo sin saberlo. Hermosa sin saberlo. Tantas cosas sin saberlo. Desde entonces ando removida. Como con una herida que mi mundo no entiende porque no me conoció así. Porque no puede recordar lo que no llegó a conocer y sin embargo yo me sigo sientiendo la misma de hace diez años atrás.
Hay un albúm que voy llenando de fotos y así voy sacudiendo mi historia, le quito el polvo que se le ha ido asentando. Hay que mi hija ya pronto ha de cumplir cuatro años. Hay una chica que tiene veintiunoy su edad me grita que hace 21 años yo tenía 17 y no sabía ni la mitad de lo que ella ya sabe de sí. Y me pregunto, a pesar de todo, será que sigo andando de ojos cerrados, sumándome años sin conciencia posible de lo que estoy siendo. Será.

El romance de la muerte y él

la muerte me besó ayer,
hoy yo la dejé esperando
Generoso Pellicer

La muerte toca a su puerta
disfrazada cada vez,
la muerte le grita altiva,
al mismo tiempo coqueta
pide la entrega a sus brazos,
ofrece la última caricia,
la recompensa al cansancio
de la niña buena, vida.

Amar a la muerte bella
es como morir de amor,
es un hechizo divino,
o una gran mentira antigua,
es sin duda un ideal
que alguno buscó en los libros.

Él lo sabe y la corteja.
De tiempo en tiempo,
es su muerte,
en la pena, busca ayuda
y en la alegría se le olvida
que está metida en su piel
y aunque no lo quiera es fiel.

Es veces es un amigo
quien la toma de la mano,
a veces los ve del brazo
salir a dar un paseo
del que sabe no hay regreso,
a veces es sólo un niño
que es tentado por su brillo,
y cuando se va un abuelo,
es uno que se cansó
de refugiarse en la vida
o de huirle como él

Es costumbre la de él
la de tenerla cercana
con ella habla de sus penas,
le conversa sus andanzas,
va disolviendo el silencio
y se atreve hasta a tocarla.

Ella tirana de vida,
lo engatusa como puede,
para robarle unos besos
él se deja, ese es el juego.
ella que cree que lo engaña,
se siente la ganadora,
pero la engañada es ella.

y una noche silenciosa
él se pierde,
sin destino
y sin muerte a las espaldas,
ni siquiera busca vida
camina sin rumbo fijo
no le huye,
ella es su amiga,
compañera de conjuros,
amante en el desencuentro,
silente sombra en la esquina
que aguarda callada, indemne.

Y después de tantos besos
fijan la cita final,
ella le espera,
él no llega
y es que del juego no sabe,
si supiera,
él perdería
porque la muerte no es tonta
y la venganza es su amiga.

Hasta que un día o una noche
él visitarla prometa
y ella cansada de esperas
se le adelante al camino,
juegue otro juego prohibido
y todo su cuerpo quiera.
Reclamando lo perdido,
cansada de sólo besos,
eternamente lo abrace
y como el amor y la muerte
no nacieron para amigos
se conforme con tenerle
solo en sus brazos, dormido.

El ángel de Marcela

Este ángel está siempre conmigo. Lo sé.

Me porte mal y no escribí, pero ya ves como me arrepiento y cumplo. Yo continuo pensando que las cosas son tan simples, pero también reconozco que son complicadas. Esa parece una máxima de Marcela , pero ya vas a ver que todo tiene sentindo. ... tenemos tantos cruces en el alma, tantos cables transmitiendo y tantos otros en corto, que nada puede ser simple. Necesito anclarme al suelo para perder el susto. Quizá mejor sea alzar nuevamente el vuelo para perderlo en serio Yo soy la Marce que te ama y lo mejor que tengo es que te amo.

una de la esperanza

Todo se junta, no hay remedio.
Mi almohada es de plumas.
Durante la noche una plumita encontró algún huequito en la tela y se salió traviesa para enrredarse en mi pelo.
Mi niña, la esperanza (4) amaneció, como todas las mañanas, retozando en el lecho de sus papás.Entre cuentos de sueños y despertares, de repente posó su mirada en mi cabello revuelto. Con tibio y cuidadoso gesto retiró la blanca plumita de él y maravillada me dijo: - Mamá, mira es una plumita!
“Seguro es de algún pajarito“, respodí.

Ella me miro incrédula y sabionda para enriquecer mi día, diciendo:
„Mamá no ves, no es la pluma de un pájaro, es la pluma de un ÁNGEL!“
Yo, maravillada asentí y agracecí el milagro de la fé que ella me entrega,

Atrapados transgresores del Sistema

recuerdo de un alguien que olvidé.

Cs.Según cable proveniente de la Reif (Red de información Fámica) dos Cronopios fueron apresados por un mílico que siempre atento a sus deberes cívicos, los vio en pleno acto lascivo a su regreso de comprar pan. Los cronopios mencionados se divertían entre los hoyos y demás espacios de respiración de una escultura, situada en las adyacencias de un teatro, la tarde de un sábado raro (lo de raro se explicará en otra información).
Los presuntos implicados en el caso son una Ontokita y un Oso. Ella se moría de la risa cuando el Oso profería extraños ruidos, al parecer sólo ella los entiende. No se suministraron más señas pues está claro que son los únicos de su especie que existen en el mundo.
Los cronopios aseguran ser inocentes de todo cargo que se les impute puesto que, según el Cronopio Oso, ellos sólo ejercían su derecho al juego. Está sola afirmación constituye ya un delito contra la constitución Fámica.
La Pequeña Cronopia Ontokita, cada vez que hablaba metía más la pata. Mientras el Oso amenazaba con erguirse en toda su terrible estatura, y eso que usaba un extraño atuendo consistente en una camisa rosa y una rara gorra Mikeyfísica.
Es obvio que fueron sometidos a terribles torturas psicológicas por parte de la autoridad que los hizo repetir, con lujo de detalles y a cuanto Fama y Esperanza paso por ahí, la razón de su presencia en la comisaría. Otro tipo de castigo consistió en tratar de hacerse entender en dialecto fámico con el oficial, que de paso y como es su deber desconoce la diferencia entre una escultura y una estatua. (Como lo reza la ley esperazaíca del no entendimiento entre seres). Los Cronopios sin embargo no se famearon pese a los esfuerzos orientados a la causa. Finalmente ellos admitieron orgullosamente haber transgredido las normas del sistema. El Oso además, confesó su culpabilidad en el abrazamiento de caños de la institución antes citada, léase el Teatro. Admitió que la tentación fue muy fuerte y que él siente especial debilidad por los tubos y los caños. La Ontokita entre risas cínicas - a nuestro entender-, ofreció suministrar las fotos relativas al hecho.
Ambos convictos y confesos hicieron al oficial llamar a otro Cronopio, uno nombre de Sol, que realiza labores en el lugar, para fortuna de este último, se encontraba fuera de la jurisdicción por lo cual se quedó sin prestar declaración. Su padre el Cronopio Luis, sin embargo se mostró,como todo cronopio que se precie de serlo, permisivo y feliz de enterder las razones esgrimidas por el Oso y la Ontokita . En segundos relató sus recuerdos de historiales delictivos parecidos, vividos con un par de amigos y reos de otro tiempo: Un tal Cronopio Villanueva y otro de origen galo: un tal Cronopio Calder. Junto a ellos - dijo - colaboró en la construcción de la tierra donde los Cronopios realizan estudios universitarios entre el amor y las piedras y erigió nubes dentro de una gran aula. (Pero eso es material para un reportaje interpretativo dominical). Regresando al extraño caso OntokitOso, los presuntos transgresores estaban real y literaturalmente montados sobre la escultura, realizada por un cronopio desconocido. Aunque bien es sabido que nunca un verdadero cronopio es desconocido.
Mientras los cronopios estuvieron rindiendo declaraciones, se desató un llovizna pertinaz y corta cosa que afectó visiblemente a la Ontokita que no pudo salir a mojarse.
Luego de realizadas las pruebas relativas al reconocimiento de la salud mental cronopial; ambos reos se declararon locos, declaración no hecha en defensa propia. Según la Ontokita es parte de su condición de ser.
Cuando el caso prometía llegar a mayores, ambos cronopios consintieron en llamar a sus ángeles de la guardia y a un tal tío Julio, capo y cronopio mayor, como se le conoce en la altas esferas delictivas cronopiales.
"Finalmente, ambos delincuentes fueron puestos en libertad bajo fianza,
-relató a nuestro periódico un mílico fama- con el fin de seguir las averiguaciones pertinentes y buscar el castigo más adecuado que prevee la ley. Acto seguido, se les "escoltó" a una distancia prudencial para actuar en caso de transgresión, porque ya se sabe: el que la hace una vez, seguro la vuelve a hacer. El Oso y la Ontokita salieron del recinto judicial abrazados y con una feliz y retadora sonrisa en los labios. Después se tomaron nuevas fotos mostrando sus pulgares mancha-dos con la tinta con la que llenaron sus expedientes delictivos, hecho que nos pareció una muestra de reincidencia, y al mismo tiempo de orgullo por el hecho cometido. Luego se internaron en las sala más cronopia de todas, la de un cine de arte y ensayo. No tuvimos la paciencia de esperarlos a la salida.
Se supo por investigaciones fugaces del equipo policial, que ambos cronopios son conocidos en los ámbitos delictivos como nietos de Bonny and Clay. Información suministrada por el Fama Cronopio, Antonio el de Siracusa.
Ya se sabe donde viven y donde trabajan, la policía prometió filtrar a algún informante –detective - que les siga la pista. Seguiremos informando.

La despedida de los seres

Al final lo mejor que uno tiene son sus amores: viejos, nuevos...pero siempre eternos.
Al sr. G.

Los seres muchas veces
se equivocan
partiendo de la tonta despedida,
mezclan miedos
con torpes diatribas,
y se besan en el pelo y en las manos
¿Quién entiende tanta tristeza escondida,
tanto placer hasta en la despedida?

Desnudos de los ojos para arriba
desmontan sus misterios
e intercambian
amuletos míticos de vida
por historias tejidas de inocencia
para consuelo de unos cuantos ciegos.

¿Qué quieres que te diga si es así?
se mueren poco a poco de suicidio,
se ahogan en la lágrima profunda,
se asfixian al extinguise un suspiro.

Los seres se tocan y les duele,
la herida les recorre la existencia,
no saben, pero igual se alejan
botando verdades y pañuelos,
piedras azules y palabras,
a la sucia vera del camino.

Se tienen sin deber y sin saber,
el juego es el de no tener,
contradecir al tiempo
sin atar almas ni amores,
partiendo siempre al garete
de los sueños
donde no existe ancla ni puerto
donde amarrar alientos.

Los seres se besan tristemente
sabiendo que se quieren y se temen
zambullen sus delirios
en el iris y en la pupila ardiente.

Doblan a la derecha el sortilegio,
y a la izquierda doblan la esperanza.
corren raudos a cerrar mil puertas
y dejan entreabierta sólo una
- por si acaso-
por si vuelve envuelto entre sabanas,
un recuerdo:
la mirada que murió de ahogo
o el suspiro que les mató el alma.

Los seres están juntos sin estarlo
por eso vale poco el despedirse,
se hieren suavemente en un delirio,
se mueren tontamente en un adiós

Los seres están solos, siempre solos
aunque a su llamado acuda el mundo
o se llenen de excusas superpuestas,
se tocan soledades desde lejos
y luego huyen para no dar amor.

Levantan su puente levadizo
¡eso sí!, siempre a destiempo
olvidando que lo construyeron
de versos y de abrazos,
de búsquedas y encuentros.

Levantan sólo un lado
¡eso sí!
dejando al transeúnte suspendido,
le detienen el paso
de un respiro,
dejan de mirarse
y se depiden
listos a caer
en el oscuro
pozo del olvido.

Verdades de los locos bajitos 1

Stephan (6)
después de su primera semana en la escuela, le pregunte:

yo: -Stephan, qué aprende uno en la escuela?
él: - a sumar, a leer,...a guardar silencio.
yo: (guardé silencio)