en la fábrica

Y sucede que los martes trabajamos mucho. No bien ha comenzado el día y ya la jornada está planeada hasta sus más profundas consecuencias... A menudo logramos adentrarnos en las viejas factorias cerradas y llenas de maravillosos tesoros. Alice in wonderland, un mundo lleno de los más increíbles secretos. En donde ya la vida no navega sus historias y somos nosotros los que desandamos pasados inconclusos y petrificados momentos. No sé, un par de zapatos viejos echados al abandono, una taza vacía en donde alguna vez alguien sorbió té. Cosas así encontramos.
Cada cual hace camino por su propia cuenta y riesgo. Y así como la vida misma se hace de contado, dejamos que la coincidencia nos encuentre, mientras el azar nos lleva por laberintos intrincados llenos del sentimiento de un "no sé que es lo que me espera en la próxima habitación"
Andamos los espacios que nadie más vive, con curiosidad infantil y con la experiencia del que ha leído muchas historias de misterio. Es todo un desconcierto maravilloso, "quién paso por ahí, dónde están los otros, creo que me perdí", y así se nos va el día, deambulando en el frío espacio sin vida, en el que sorprendentemente aún palpitan rastos de ella. Afuera las flores se congelan, nieva en primavera. Adentro es siempre invierno y nada importa ya.
Colecionamos momentos ajenos, un molde para una jarra que nunca llevo una flor. Mil años de intentos para la nada...y buen provecho. Y ahí en el cuarto de los inventos, un laboratorio de formular esmaltes, cuadernos llenos de un lenguaje cifrado y el fantasma de alguen muy serio haciendo su trabajo. Hay que dejarle ganar la batalla a la imaginación o a la muerte, uno decide... este mundo se lo robamos en herencia, a aquellos sobrevivientes que le huyeron en estampida...
Camposanto, cementerio. Un calendario que se quedó en el tiempo, alguien le marcó una cita, quién sabe si acudiría a ella. Al lado hay un mapa de Noruega, tal vez fue allí en ese espacio, justo después del cigarrillo húmedo de hastío cuando el fantasma entendió que todo llega a su final. Todo está marchito y oliendo a tango, como el periódico amarillo y la matica de hierbabuena que nunca recibió sol. Tentaciones de nunca parar. Recurrente encuentro con el espectro que cuida la fábrica y se aburre por falta de nuevas. Dilapidamos los encuentros en un rompecabezas que sabemos bien jámas resolveremos...maldita sea, ahí está el placer. Di A, yo digo B, así quizá como en otro acertijo queremos ser ellos. Tal vez... Nos pasa cada martes, qué se le va a hacer.